Relevâncias

2011-10-31T17:55:00.000-07:00

O que é a poesia
Se não a ausência de algo,
O sopro na fonte da saudade:
do que foi, do que é, do que virá.

O que foi está lá
Tão logo se lembra
Dá aquela dor agridoce
Foi, não será mais. O que eu fiz?

O que é?
Não se sabe, talvez.
Perde-se a essência do agora
Ele existe? O que é essencial?
Talvez nada além do pensamento.

Será?
Será que é assim, tão tempo-dependente
A força que nos move?
Não sei...
Mas está na hora de descobrir.

2011-10-13T19:39:00.000-07:00

Eis que surgiu uma imagem no espelho. Ainda intacto, o espelho mostrava um reflexo aos pedaços. Era difícil encontrar uma simetria naquele rosto que, apesar de bonito, mostrava os cacos de uma decadência inevitável. O rapaz sabia, sim ele sabia, que o futuro só não era mais infame que o passado, mesmo assim ele quis voltar para um certo dia onde ele fora menos partido. Então partiu. Calou aquele grito espontâneo que surgia do âmago para retornar ao seu mundo de outrora. Como é bom, ele pensou, como é bom não ser o hoje agora. E o futuro só existe pela minha essência do ontem? Que confusão é parar e pensar no tempo. Talvez ele seja uma dessas coisas que a gente não precisa pensar para existir, vai de encontro a Descartes, mas conforta essa inquietude que é não saber lidar com o tempo.

2011-10-03T18:00:00.000-07:00

A gente vê, assim, de repente, que a porta ficou menor do que o habitual. Que a roupa que outrora vestia tão bem ganhou novas (des)formas. Aí, então, a gente percebe que o mundo não quer mais ser o mesmo. E a gente briga, grita, chama a mãe, o pai, o santo e o capeta, só que nada disso adianta. É que o horizonte parece não ser mais o mesmo, mas pertence a uma mesma janela. Ou seria na janela a mudança? Vai saber. Tem tanta coisa mudando nesse mundo. No mundo de quem? Ih, pergunta retórica no primeiro parágrafo? Vou passar para o outro.

Aí cheguei aqui e vi que não tenho muito a dizer: acabou. Hoje bateu aquela vontade boba de escrever bobagens e de bobeira colocar aqui. Só porque o mundo parece mudar. Ou talvez porque o mundo não mudou e eu só mudei de óculos (também não). E, na última das hipóteses, essa reflexão pode muito bem ser efeito de uma barriga cheia de comida e uma cabeça vazia de... De quê?

Maria Bonita

2011-09-12T20:44:00.000-07:00

O som da vitrola dizia sim. Os pés esboçavam uma dança ao mesmo tempo em que o rosto demonstrava um tom austero e impenetrável. Dentro de suas contradições a mulher que tinha por hábito usar vestidos de chita o ano todo escutava a música que lhe fizera sorrir um dia. Aquelas notas lhe eram habituais e tinham lá no fundo um quê de primeira vez. Saiu dançando na certeza de que não sabia dançar, simplesmente porque queria ver o vento brincar de existir com o rodar de sua saia. Simples assim, sem que a vida pesasse mais que a distância entre seus pés e a felicidade de estar livre.

O que é, então?

2011-09-06T12:46:00.000-07:00

É o homem por não ser bicho,
É a vida por não ser pó.
E é o que for por deixar de ser.

É o destempero da alma,
É a fuga solúvel do desespero.
Tão leve seria o vento
Se não fosse ele o sentido do cheiro.

Se é o mundo, então
Que seja o peso da vida:
Fere a pele inatingível,
causa dor ao outro eu.

Morte ao fim,
Pois é a vida que à vida dá sentido
E a dor não acaba, transfere.

2011-08-20T16:21:00.000-07:00

Acorde. Olhe para a janela e veja que além dela não existe nenhum sol que não o seu. Porque toda essa falta de graça vem da tua óptica escassa de não perceber o que é meu. Deixe que a ferida queime, que a dor se faça. Cale a tão distante farsa, ela não é mais daquelas que se teime. É uma sóbria mentira da vida estranha de ser caça. Maldita hora que se retira a mágoa e surge a desgraça de um olhar perdido. A solidez de um horizonte que pira traz a fluidez de um presente maldito na boca de alguém vencido. Durma. Olhe para a sua janela e veja que dentro dela não existe mais um sol que não é seu. Tal qual Perseu, leve à Medusa a mudez da manhã inexistente e sorria pela força petrificada de um olhar que outrora era opaco e carente.

2011-08-16T19:47:00.000-07:00

A música era boa. Não era apenas possível falar do que ia aos ouvidos. Na verdade, era uma efusão de sentimentos que levava à insanidade limítrofe do aceitável socialmente. Sociedade? Nada importava, absolutamente nada que estivesse fora daquele mundo, uma nova realidade que brincava de ser ou não ser com o imaginário idealizado daquele rapaz. Ele nunca fora muito de acreditar na vida, mas naquele dia, os olhos de outrem fizeram renascer nos seus algo que há muito havia sido perdido e ele nem ao menos tinha noção disso: da existência de algo, da negligência e da corrosão do próprio eu que isso causa.

No chão, parado, o rapaz se viu como um feto no ventre materno. Na posição da origem biológica do homem cultural, ele se percebeu. Cada centímetro do seu corpo era invadido pela música que tocava lentamente como algo sólido. Estranha essa relação que ele tinha com a música. Era como se tudo fosse a primeira vez, excetuando seu contato com aquelas notas musicais. Não é fácil e nem tão pouco complicado explicar o sorriso daquele moço quando tomou conta da sua falta, da sua própria ausência e o paradoxo que isso implica é tão atraente quanto parece; ele de fato não era o que estava sendo. Era um sorriso que brincava de ser alegre e triste com o tremor dos músculos no canto da boca. Era a movimentação involuntária de algo que pertence apenas ao mundo das ideias. Ele percebeu que não tinha nome, casa, número de telefone ou roupas para usar. Tudo era muito novo a ponto de ele não conseguir mais se reconhecer.

Levantou. A firmeza quase sólida dos seus joelhos o fez rir. Como? Assim, de súbito, ele queria sair correndo para sentir tudo o que poderia com aquelas milhares de células receptoras que ele não sabia ter. Ele não sabia de nada. Era o cúmulo da ignorância e mesmo assim sorria. Patético. O mais incrível é que ele parecia ter noção de toda sua babaquice e não se importava com isso, afinal, ele não sabia de fato o que era e rir de si era como rir do outro. Que sádico. É provável que o sorriso que aparentemente bordava no seu rosto um semblante de uma sóbria felicidade fosse, então, o sadismo de quem ri da desgraça alheia.

Desgraça foi perceber o mundo. Tudo estava lindo até que a música parou e o resto - não lixo, apenas a sobra daquilo que ainda não existia para ele: o universo dos outros - tomou a batuta, regendo a sinfonia. Desarmonicamente ele quis voltar ao início, retornar ao lugar onde ele não tinha noção de existência alguma. Muito fácil seria, além de sádico ele é covarde? E foi justamente pensando no mundo que o feria onde ele se descobriu. Era palidamente preso na sua ânsia de ser que, numa transe multifatorial, ele simplesmente se esqueceu da essência, se é que existe uma. Aos poucos ele ia voltando ao chão, abraçando seus joelhos que já haviam voltado ao cúmulo da fraqueza. Enquanto acariciava seu corpo fraco, que era a expressão máxima da fragilidade, teve noção que ainda usava a mesma calça da adolescência. Era como se o mundo inteiro o levasse, numa questão de segundos, ao futuro onde ele era infeliz, perdido e alguém sem noção nenhuma do que é. Aí o leitor pergunta: é o quê? Simplesmente assim. É.

Perdição perdida

2011-08-09T16:54:00.000-07:00

Eu simplesmente esqueci

Caí, assim, como quem corre.

Sim, mesmo sozinho

Fugi de mim.

Lá na frente, em algum lugar

Vi que uma árvore fazia seu papel

Qual, balançar?

Não, ser.

E eu?

Peguei a retórica de outrem

E percebi o que me era particular.

Propriedade engraçada essa coletiva.

O que é de quem é

Só o é pela ausência do não.

O meu, então

É tão teu quanto o teu olhar é meu.

Meu paraíso, meu mundo.

Minha perdição.

Egoísmo poético esse

Quero, tenho, procuro.

Cadê o egoísmo nosso,

Aquele primeiro?

Talvez esteja ali,

Onde sozinho eu me perdi.

Quintaneando

2011-08-02T17:48:00.000-07:00

E aqui vai:

De tão leve, perdeu a graça.

Caiu, pobrezinho, no riacho ali perto.

Sozinho, molhou todo o corpinho, quieto.

Era frágil, mas forte.

Dentro de si carregava um mundo inteiro.

E ia passando.

Passou a fome,

A sede e até mesmo o frio.

Mas cantando baixinho, sorria o mundo.

Cantava os versos que não conhecia.

E da janela de um tal hotel.

Alguém brincava de ser Quintana.

Porque só com a leveza de uma brincadeira

É possível não ver a tristeza das passagens

e ver os passarinhos da vida.

2011-08-01T18:15:00.000-07:00

Na falta do que falar, mais uma vez, tento fazer da metalinguagem minha fuga. Há muito, escrever se tornou uma forma de encontro entre os eus que coexistem em mim de forma que, juntos, traçam um caminho, no mínimo, engraçado. “Pra quem é vivo, não há destino, há trajetória”. Isso me fez pensar muito. Sempre achei que o destino fosse algo que não se explica e, por isso, acabei caindo no comodismo de nunca pensar muito sobre ele. Que grande pecado eu cometi. Desta maneira, eu simplesmente me deixei levar, fui sendo só mais um integrante do fluido obscuro e inteligível que eu chamava de futuro. Com esta simples frase que leva aspas por não ser minha, acordei para o que eu chamo de agora. Percebi, olhando minhas fotos da parede e meu objetivo esquivo da realidade, que tudo o que eu faço é uma projeção de tempos que não são equivalentes ao atual, entende? Como se eu vivesse no futuro enquanto o presente ia vivendo por si. Eu sei, constatações como esta são feitas todos os dias e não há novidade alguma nisso tudo, mas é que, no meu caso, precisei ouvir de um quase-estranho a frase que me fez pensar no meu quase-viver.

E o que tudo isso tem a ver com escrever? Pra mim, muita coisa. Escrever sempre foi algo que não se explica, assim como o destino. Aí me vi num lugar onde eu não queria estar: na dúvida sobre escrever. Será que escrever é realmente isso? Igualando ao patamar do destino, por medo de compreender, eu joguei o que mais me dá prazer à imprecisão. Nunca fui muito fã de textos-desabafos em blogs, mas é como se eu retornasse ao início de tudo para poder encontrar um novo sentido para minhas palavras. Ou melhor, tudo isso pode ser um drama, uma novela que eu construí através de criações dentro de uma realidade distorcida pelo meu ego dissonante, mas é válido (eu espero).

O que me agrada, na realidade, é que essas palavras aí de cima, meu amigo, só vieram depois de muita reflexão, um creme de abóbora e algumas músicas. E é por isso, só por isso, que eu não sigo muito as receitas não. Acho que tudo precisa da dosagem do momento, do que precisa e daquilo que é desnecessário. O bolo/o texto/a conta/o escambau é meu e só os meus e eu podemos dizer o quão insosso está o sentido de tudo. Mas para quê sentido? Faz sentido mesmo procurar sentido para tudo? Quem sabe, o pulo do gato das receitas da vida seja o tempo de espera e o tamanho da pitada de paciência. No limiar da sanidade, então, a gente segue: os eus, os meus, vocês e quem mais quiser.

2011-06-29T19:45:00.001-07:00

Agradeço pelas diferenças. Gosto do preto porque há o branco para a comparação. Sinto que o doce faz sentido quando provo o salgado. O frio só é gostoso por saber que o verão virá. Sim, sou muito grato por saber que o mundo não é uma eterna segunda-feira e que os sapatos não são todos esquerdos. Por quê? Simplesmente porque de nada me adianta acreditar numa vida que não oscile, que não tenha uma queda brusca depois de uma gloriosa elevação

Desabafo epitafiado

2011-03-09T05:04:00.000-08:00

Já escreveram sobre o último conto, a última crônica e até mesmo o último poema. Não sou ninguém perto dos grandes nomes que se aventuraram a dar uma derradeira escrita de maneira determinista quanto à forma. Por isso, de modo redundante como me é de costume, faço o último epitáfio. Sim, leitor, uma ênfase poética a algo que já é fim por si só, mas com um quê literário dado o tardar da hora: madrugadas inspiram.

Sempre pensei na morte como algo a não se pensar muito, tive medo dela muitas vezes. Quando me via pensando em morrer, tratava de trocar de pensamento no ato, não que eu seja adepto aquela história de atração universal, mas não duvido. A morte é estranha, assume tantas formas que, no fim das contas, não sabemos nem do que temer: se é de uma pedra que cai, de um carro que vem a nossa direção ou uma doença que vem de dentro. Acho que a morte é parente próxima do medo e da preguiça. Talvez um trio de primos...

Mas se um dia ela vier me buscar – se busca ou traz, talvez simplesmente permaneça, não sei – prefiro que esteja bem vestido, não sei qual traje usar pra ocasião, mas penso que preferirei minha camisa xadrez azul, cai bem pra tal acontecimento. Quero estar com um olhar sóbrio para o horizonte como quem espera uma notícia boa, afinal, ninguém sabe se é bom ou ruim morrer. Vai que é bom e ninguém teve notícia. E se for um formigamento gostoso dos pés a cabeça que termina num sentimento de leveza tão grande que, quando percebemos, estamos nas nuvens brincando de ser criança? Por isso quero estar descalço, acho infame pisar nas nuvens com o sapato que caminhou por este chão sem luxo algum.

Pode ser também que seja uma mudança de plano, patamar ou transparência. E se todos os mortos apenas ficarem transparentes e inaudíveis? Ficam imóveis apenas para a burocracia funerária e depois dão um suspiro aliviado de quem vive mais uma vez num novo mundo: o Éden fúnebre. Coitados do que são cremados... Deve ter alguma ala para aquelas pessoas que viraram pó, um monta e desmonta, uma reconstituição. Devo repensar a ideia de ser cremado, nota mental.

Digamos que ela tenha vindo, a morte. Quero estar lendo um bom livro. Tomara que ela não me pegue lendo almanaques baratos ou encartes não ortodoxos. Prefiro fazer a pose de bom moço até a morte. Darei a mão com cuidado, espero que seja gelada. Seria uma decepção saber que a morte é quente, não combina. Aí começaria o dilema, como avisar aos amigos? Uns longe, outros perto, mas longe. Enfim, notícia ruim (e espero que seja) corre rápido. Enquanto sou maquiado e ganho o brilho no rosto que me faltou na vida, meus amigos recontam as mesmas piadas, um clima de reencontro para a despedida. Os familiares sofrem com a perda, mas já repartem os bens, no meu caso, alguns livros, meus óculos e papéis de importância para mim, mas de valor inexistente para os outros.

Não quero ter velório, já aviso. Acho triste demais, pelo menos na morte quero ser alegrinho. Prefiro que aqueles que estavam lá por falta de opção contem para os que não foram por falta de oportunidade que o meu velório foi uma coisa bacana e diferente. Ficou-se debatendo o meu (não)sucesso, a minha (im)prosperidade e a minha (anti)simpatia. Não quero ser egoísta, claro. Peço também que comentem sobre casos da atualidade e que remetam os fatos a minha pessoa: o que eu acharia disso tudo? Não é de bom tom falar de dólar, euro ou reais, a conta da funerária já fará esse papel. Um papo sobre a vida, literatura e o destino que a humanidade está tomando cai bem.

Não sei se quero comida. Quero que todos fiquem acordados para um debate legal. Está valendo também cada um falar sobre a sua própria vida. Prefiro que não falem muito do passado, só se forem memórias dignas de uma lágrima, uma só! E que seja esse o único motivo para lágrimas. Se a morte me veio em tal data é porque eu não mais serviria como humano vivo, tudo faz sentido no fim das contas. Não quero que procurem explicações, a morte não é explicada, é compreendida e quem não compreender que pegue o número do meu terapeuta. Capela de velório não é divã.
E antes de me cremar/enterrar/mumificar (ainda não decidi), que não seja esquecido de colocar nas minhas mãos um exemplar do meu último livro publicado (na falta de publicações vale qualquer obra de Clarice Lispector ou Machado de Assis) junto a uma foto de meus pais e meu irmão com a assinatura das pessoas que eu amei na vida no verso (todas as pessoas que se julgam amadas podem assinar, no pós morte decido quais apagar). Pretendo ter boas lembranças mesmo que não mais tiver, de fato, uma memória para armazenar.
E pra quem acha tudo isso um misto de pessimismo com humor negro de péssima qualidade, fica minha saudação, sou adepto àquela história de que se trata inimigos como amigos. Porque mesmo que a morte leve minha lembrança física, sei que vou ficar de um jeito ou de outro em algum lugar. Talvez eu passe a morar num porta-retrato na casa de alguém, ou na página de um diário com uma gota de lágrima que borrou a tinta. Pode ser que eu me fragmente em alguns pedaços e viva para alguns alguéns por aí. Nada mais poderei fazer além de ser a lembrança de alguém que sorriu quando teve vontade e chorou quando quis, porque se a morte é imprevisível ou inexplicável, a vida é a potência infinita de tudo isso.
Feitas as projeções, só tenho um pedido: que eu não morra antes de mim mesmo, deve ser triste viver numa vida latente, potencialmente incapaz de viver. No mais, não me importo com a cor do caixão ou a quantidade de flores, contanto que não tenha velas e que eu esteja de xadrez azul e devidamente descalço preparado para brincar mais uma vez.

2011-02-27T11:12:00.001-08:00

Ao lado dos livros,

Ali, na estante

O pó do meu medo fez casa.

Acomodou-se nas palavras

Tão confortável quanto um ponto final.

2011-02-19T11:22:00.000-08:00

Seja lá qual for o motivo ou a razão, o rapaz já não pensava como antes. O mundo transpira essa modificação imaterial de consequências físicas e sua vida já havia mudado o suficiente para que ele percebesse o quanto o mundo é de verdade. Nada será como um livro: editado, impresso, lido, amado, vendido, o que enriquece a editora e dá os devidos louros da vitória ao autor. O mundo é bem pior. O mundo é vasto e não é do Raimundo, o mundo é de quem quiser, um leilão tão grande, mas ao mesmo tempo tão pequeno, que ninguém vê. Assim como ele não viu, assim como ele nunca veria sem seus óculos. Estava farto, tão farto que sua fadiga o impediu de agir, e ali ficou: como sempre ficara. Mas agora ele sabia que já não era o mesmo, já não era a mesma estátua sem expressão de sempre. Conseguiu, mesmo que paradoxalmente, dar um meio sorriso à meia vida que ele queria esquecer.

2011-01-04T19:05:00.001-08:00

E aqueles passos eram repertório de uma felicidade contida,

não mais que duas palavras e meia dúzia de xícaras de conhaque

Os olhos não conseguiam mais olhar para onde deveriam, a bebida já fizera o efeito costumeiro: tontura, insegurança de si e moleza nas pernas. Ele amava esse sentimento, era o momento onde ele mais se sentia outra pessoa, onde ele menos se preocupava com os seus problemas. A carreira infeliz e a vida também ausente de felicidade o faziam um bêbado confesso. Sempre que conseguia, ia para o bar sentir a vida de gole em gole rasgar sua garganta e cortar sua vida a um terço do que poderia chegar. Uma longevidade enclausurada e exilada num futuro tão obscuro quanto o presente infeliz.

Não conseguia mais caminhar por si, então, caminhou pelo bêbado que tomava conta do seu corpo. Fazia questão de beber no bar próximo a casa da sua ex-esposa, queria que ela visse a besteira que fez ao pedir o divórcio e que era culpa dela, exclusivamente dela. Mas sem filhos, depois de quinze anos o casal perde a cor, o sabor, e para não perder a rima pobre, o amor. O homem que habitava a carapaça etílica que fazia vezes de ventríloquo desalmado, sabia que a culpa também era dele. O casamento não é unilateral e de responsabilidade única da mulher. Ele também fizera por merecer: copos espalhados, toalha molhada, tampa levantada, sem contar nos jogos de domingo que contava sempre com a presença de moças sem pudores visíveis. Ele queria mais era o fim do mundo, do seu mundo, da sua dor.

E se jogou na frente do primeiro caminhão que passou na rua de sua esposa, onde calmamente ela sonhava com uma viagem que eles nunca fizeram para o lugar que eles nunca sonharam visitar, ouvindo a música só deles que eles nunca tiveram.

Não, ele não fez isso. E mesmo que fizesse, não teria diferença alguma na vida de ninguém. Sem família e com um teto desarrumado pela ausência de empregada, nada o impediria de ser enterrado como indigente. “Não, isso não!” Disse a voz do pingo de consciência que ainda lhe restava dentro do copo, ainda não alcoólico, de sua mente que oscilava entre o estado sóbrio e o podre de bêbado.

O sol no horizonte já dava o sinal de terça-feira com cara de domingo, ele pensou que poderia largar o emprego, mas não faz muito sentido tendo em vista que promessa de bêbado nunca vinga. Sem mais opções, resolveu vomitar o que lhe incomodava:

- E se eu disser que ainda te amo? Se eu disser pra quem quiser ouvir que teus peitos ainda são lindos e que tuas rugas não são maiores que minhas entradas? E se eu te disser que fui o pior marido do mundo e que não mereço teu perdão, tu me perdoarias?

Na cama do prédio em frente a esta cena com um quê de dramalhão mexicano a linda coroa de cabelos já vermelhos pela solteirice, apenas dormia sóbria de si sonhando com um marido que a amasse de verdade, afinal esse tinha sido o sonho de uma vida inteira que havia sido deixada de lado e trocado por um ilusão de casamento, uma projeção de marido e uma vida de farsa. Ela sonhava com o orgasmo que nunca teve.

- Beba a tua dor, coma toda a tua angústia e tempere com esse teu jeito insuportável que se anima ao maltratar os outros. Tudo tem um fim. E eu queria, de todo meu coração, que todos esses anos perdidos não tivesse recebido nem ao menos um começo. Vá para o raio que o parta!

Era o que ela diria.

2010-12-12T20:20:00.001-08:00

E o mar era tão grande que eu, momentaneamente, dei-me alguns outros olhos para poder enxergar tudo o que eu não absorvi há anos.

Um dia

2010-11-25T10:18:00.000-08:00

Fui direto. Não pensei duas vezes ao colocar aquela porção a mais de maionese de legumes, isso é que é refeição. Consegue unir o vilão com o mocinho, é incrível! A bondade histórica dos legumes, suas cores e vitaminas do bem junto à virulência da gordura saturada (mas sem colesterol) da maionese que, sem dúvida, tem mais de 40 kcal. Foi um poema épico ver personagens tão antagônicos duelarem num mar de feijão e lentilha com pequenas ilhas de arroz. No fim, quem venceu foi um terceiro integrante obscuro e desconhecido que usa F.O.M.E como codinome, que não tem nada a ver com a história, mas amou tudo isso. Parou de se revirar e roncar, amando toda aquela rivalidade que se unia em uma massa homogênea... No fim, tudo vira a mesma coisa. Tudo. Eu, que não sou virulento nem vitaminado, os legumes e a maionese.

Juro que tentei não olhar, mas é difícil, ela provoca. A gente pensa estar livre destas coisas do mundo quando se vê preso a algo, mas ela consegue me tirar do sério. Será que é assim com todos ou é essa minha dispersão crônica por coisas avulsas? Preciso de terapia... A questão é que ela não é normal, não pode ser, o que Freud diria? Não diria nada, eu acho, nem ele tem essa força. Ela me seduz. Quando vi já estava na sua frente, prestes a pagar o combinado. Pensei: 'posso ter isso em casa, por que ainda procuro na rua?'. Não sei o que minha mãe pensaria disso.

Não resisti. Sou culpado eu sei, mas é o vício, quem não tem problemas com auto-controle? Juntei as moedas e introduzi. Ela gritou. O café veio e eu matei toda essa minha ânsia, mas concluí: aquela era a máquina de café mais atraente que já vira, acredite, tinha até chá de limão.

Qual é a força disso tudo?

Em tempos como esse, o mais produtivo é ir escrevendo o que vem à cabeça, qualquer palavra, qualquer uma, mesmo que não tenha sentido. Algo de bom tem que sair, algo de aproveitável deve estar escondido nesses confins de mim. Já balancei a cabeça umas tantas vezes para ver se coloco no lugar o que está desordenado, mas acho que vai demorar para reorganizar, ou não. Se tem uma coisa que aprendi com o passar do tempo, é que nada é mais atemporal que o próprio tempo. Ele, por si só, se perde na sua cronologia e deixa assim ao vento a ordem das coisas. Uma desordem orgnizada, muito parecida com meu quarto por sinal.

2010-11-16T09:56:00.000-08:00

Eu queria ter um poço em casa, desses que poucos têm. A diferença é que eu sei poupar, iria tomar um gole por dia, uma gota, que seja. Não sou de esbanjar, nunca fui. É que às vezes me pego sem ter para onde correr, sobre o quê falar. Queria uma gotinha só. Hoje, por exemplo, escrevo sobre essa minha falta de criatividade crônica que me assola há um bom tempo, um ócio imaginativo que perdura mais do que deveria.

Vejo que essas pausas são necessárias, é como terra. Não entendo nada de plantação ou agricultura, até meus doze anos não sabia a diferença entre agricultura e pecuária, coisas que só as aulas de ciências nos trazem. Mas mesmo sem entender, acho que a lógica é a mesma, não adianta esperar imediatismo de uma coisa que depende do tempo, apesar de ser atemporal. Envolve também toda uma questão de subjetivação e identidade literária, mas esse não é meu caso, adoto o sincretismo. Não que as beterrabas tenham crises existenciais ou os nabos se percam por divagações, no fundo sempre achei os repolhos mas inteligentes, aquelas camadas, não sei... Na verdade, acho que me arrependi da comparação.

E sem ter o que falar acabei falando dos repolhos e das camadas dele, que desânimo! E eu que pensei um dia fazer das palavras a minha vida, encontro-me na seca de uma vertente havia criados expectativas, mas da vida nada se espera além dela mesma que se finda por si só. Quero guardar tudo isso e esperar um fim, alguém tem pipoca?

(In)solúvel (des)igualdade

2010-10-31T11:36:00.001-07:00

Seu João faz do pão de ontem o alimento de hoje e de amanhã. Joana ama diferente, não gosta do amor comum. Cláudio não tem a cor que queria ter e ama Joana mesmo sabendo que ela não o quer, não pela sua cor, mas pelo seu gênero. Rodrigo não gosta de ninguém e se prende em casa dentro do seu mundo. O que impede a felicidade nesses moldes? Tão habituados à padronização, acabamos por soltar olhares esquivos a uma quadrilha tão avessa a nossa vida de consumo imediato.

Regados por boas doses de imediatismo, acabamos esquecendo que a vida é bem mais que um ou dois minutos, nem tudo precisa ser fast-food. O que intriga é essa necessidade de amparo no igual, esse escapismo no mimetismo social que nem sempre é a fuga mais saudável. A segregação é tanta que para fazer parte de uma tribo ou ser aceito dentro do clã tão enovelado quanto lã, as pessoas chegam ao seu extremo. Burlam os direitos próprios e alheios e tiram o quê humano que ainda restava nas relações.

Tudo o que é diferente, portanto, perde o caráter real, vive num universo paralelo que não cabe nem em notas de roda pé das psicografias, até espíritos ganham mais espaço. Os seres alienados ao mundo capitalista/comunistas/imediatista e tantos outros istas, são invisíveis, fantasmas de um esquema montado para esquecê-los. Quem padronizou o padrão? O sentimento é traiçoeiro, mas a escolha pela humanização dele é um bônus. A gaveta que guarda os preconceitos é tão pesada, que poucos conseguem fechá-la.

E antes de jogar pedras nas Genis da vida, deve ser percebido que elas também têm seus caprichos, todos têm. Cláudio, João, Joana, Rodrigo ou qualquer outro são humanos por serem únicos. Segregar o diferente é jogar ao Zepelim a felicidade da raça humana, a pluralidade do pensamento, da expressão e, acima de tudo, da vida. Viver aos moldes do singular limita a conjugação do viver.

E quem morre de feijão?

2010-08-19T13:54:00.000-07:00

A sua vontade não era diferente de qualquer outra: tinha fome. Alheio a todo conhecimento que o encontraria num futuro promissor, o menino se entregava a suas vontades como a mãe se entrega ao filho recém-nascido, ou ao menos se entregava na época dele. Sem muitos limites, mas grandes preceitos para a construção de um caráter sólido, o menino, perto de completar seu décimo primeiro aniversário, fora passar as férias escolares na casa da irmã que já havia casado e morava na cidade. A princípio fora meio difícil deixar a casa no sítio, gostava de poder comer a fruta da sua origem, de fazer coisas escondidas e ter onde esconder, afinal, toda criança é assim.

Na transição do bucólico para a paisagem nem tão campestre, a mente infantil fazia voltas dentro de seus limites imaginativos: “Será que a mãe vai descobrir que eu matei a galinha com a funda?”, “Acho que posso vender mais pés de alface...” Sobreposto a isso, ele fazia planos de como seriam os dias longe de casa sem o olhar atento a afetivo da mãe. Tinha em sua mente uma liberdade implícita: irmã não manda, apenas aconselha, e conselho segue-se quando bem entender. É incrível como a cabeça de uma criança consegue pensar em tantas coisas ao mesmo tempo vai da negação à afirmação antes mesmo que se pense em uma resposta concreta.

No ônibus, onde viajava sozinho pela primeira vez, tinha vergonha de olhar nos olhos das outras pessoas. Pensava ser uma invasão de privacidade, fora isso, abusava da observação da vida alheia e, de súbito, percebeu que o menino da sua frente mascava chiclete. Essa sim era uma paixão incontida. Não eram os cabelos da Mariquinha, nem o perfume da Rosinha, sua paixão era o gosto mastigado do chiclete. Tuti-fruti, morango, hortelã, menta, o que fosse, o gosto não importava muito. Perdeu a vergonha de encarar os olhos alheios e fitava a expressão superior do menino aparentemente abastado que mascava como se fosse a última goma do mundo. Efêmero, o gosto do chiclete acabou e o riquinho, tentando esconder, grudou a goma mascada na parte inferior do banco ao passo que o ônibus chegava ao seu destino. Todos saíram menos o menino guloso. Ainda salivando pela vontade e temeroso pela ação de furto que era embutida naquele ato, descolou o chiclete do banco. Sim, mascou o que já fora mascado, aprenderia só mais tarde que poucas babas são comestíveis.

Acariciando a alma com cada mastigada no corpo rígido e sem gosto que trazia na boca ele foi caminhando em direção a sua irmã que o esperava na rodoviária. A irmã comentou que ele estava mais magro, precisava comer. Ele, mentalmente, lamentou como ela não parava de engordar, mas não teve liberdade de dizer, há muito ela havia saído de casa e a intimidade de irmãos vai se perdendo com a distância e a falta de contato. Ao chegar a casa onde passaria os próximos dias traçou um paralelo com o lugar onde morava: “apesar de pobres, éramos mais limpos”. Não que a irmã tivesse um padrão de vida elevado, mas possuía mais condições do que sua família no sítio, a casa de lá, apesar de ter o chão de barro batido, tinha um aspecto de limpeza permanente. A casa das férias, da irmã, tinha uma cor de sujeira, um tom que não mereceria entrar para a aquarela.

Os sobrinhos que tinham idade para serem primos, eram legais, uma simpatia convencionalizada pelo parentesco, mas choravam muito e sempre estavam com cara de criança gripada. A primeira noite foi um impacto: a cama não era boa, fazia muito calor e o cunhado (com cara de tio) roncava. Passada em claro a noite que tanto planejara durante os dias que precederam a viagem, acordou para um café simples, porém gostoso, que a irmã preparara especialmente para ele.

Teve a impressão que as coisas iriam melhorar. E de fato iam, o dia ia se mostrando ótimo, tirando a queda com a sobrinha e sua boneca-gente na lama. Ele saíra limpo, mas a boneca não, a sobrinha que guardava em sua feição sempre um choro de precaução, falava gritando que preferia a morte ao ver o cabelo da Stephanie (a boneca) assim. Apesar de pequeno, o menino já tinha noção sobre o que era a morte e achou engraçado como aquela menina tão pequena poderia citar uma palavra tão pesada com a leveza de um sim.

A morte. Isso o intrigava muito, nunca havia visto, mas já tinha previsto: a galinha que levara a pedrada com a funda sem dúvidas estava morta e aquele peso o impediu de comer frango no almoço, mas não o feijão. Aquele feijão. Feita de uma maneira desconhecida para a mente infantil daquele garotinho, aquela comida guardava dentro do seu aroma e também do gosto um sentimento de tudo. Tudo no sentido de tudo mesmo, ele não conseguia explicar o que lhe passava pela cabeça ao comer aquele feijão. Queria sempre mais. “Esse menino é furado!” Falava a irmã arrependendo-se por ter evidenciado a magreza.

Mas o almoço não fora suficiente, não para ele, um guloso. Muitos diziam que era ‘magro de ruim’, mas a irmã não sabia dessa fama. À passos lentos, depois de um café que servia como jantar foi em direção à cozinha que ficava separada do resto da casa. Sozinho ele encontrou a panela de feijão. Comeu. Muito.

No dia seguinte, na hora do almoço, o menino pediu categoricamente o feijão de ontem. A irmã respondeu dizendo que o feijão de ontem havia acabado no almoço de ontem e ainda pôs a culpa na fome ilimitada dele. “E o feijão que eu comi ontem? Ela está querendo esconder de mim!” Uma atitude justificável devido à quantidade de filhos, mas na cabeça daquela criança era um insulto. Sem dar tempo para o menino expor sua revolta a irmã completou dizendo que o feijão que tinha em casa era velho e que comer aquilo pode até matar. Pode até matar.

A fome acabou e o dia escureceu. O menino que sempre levava um sorriso bonito no rosto demonstrava um semblante de preocupação. Queria poder ver a mãe mais uma vez. Ele se fiava na possibilidade da morte, não na certeza. Entretanto, ele já tinha um conhecimento prévio de assuntos fúnebres e sabia que quando era a hora, era a hora. Seria possível uma criança morrer por causa de feijão? Como ficaria sua certidão de óbito? “Morto por feijoada”. Com uma certidão dessas saberia que mesmo morto sentiria vergonha, não queria dar esse desgosto aos pais.

Ao anoitecer ele já havia aceitado mais a morte, a vida não é bela para todos. Passou por todas as fases do enfretamento, rebelou-se e quebrou o balanço das crianças catarrentas, chorou quantas lágrimas fossem necessárias para afogar o medo da morte. Tentou o apoio da irmã, mas quando criou coragem para falar com a irmã ela estava cantando, tinha uma voz bonita, mas não escolhera bem a letra. “Deixa a luz do céu entrar... Abre bem as portas do teu coração e deixa a luz do céu entrar...” Fora o sinal que faltava.

Meio devoto que era, rezou naquela noite. Repetiu a meia dúzia de orações que sabia de cor, inclusive as antífonas da missa, tudo vale a pena para salvar uma alma, pensou. Deitou-se. Arranjou uma boa posição para esperar a morte, cruzou as mãos no peito entrelaçando um rosário nos polegares. Quem via aquilo ria, mas ele, mesmo de olhos fechados, soltava lágrimas pelas pálpebras apertadas. Naquela noite o cheiro ruim da roupa de cama não o incomodava mais, achava que estava perdendo os sentidos.

- Será que dói morrer? Morte?...

Ninguém respondia, a morte é solitária e a vida injusta. Uma criança, tão jovem, tão pequena e delicada esperando a morte? Por um feijão? Morrer de feijoada não seria seu destino. Passou a noite em claro mais uma vez, mas desta vez de vigília. Queria encarar a morte e pedir mais um tempo de vida, deixaria de ser guloso...

A sobrinha loira e a boneca enlameada o acordaram cada uma com sua frase:

- Me dá um abraço?

- Ele está vivo!

Vivo! Com vida, sem morte, sem feijoada e com fome. Beijou tanto a sobrinha e até mesmo a boneca que precisou lavar o rosto para tirar a lama. Não havia morrido. De tanto medo conseguira dormir só quando o sol já mostrava seus raios e, por isso, não acordara antes do meio dia, a irmã, preocupada, pediu para que a filha ficasse olhando o tio até ele acordar. Como aquela casa ficara linda de um dia para o outro, como o mundo ganhara cores! A vida passou a ter mais graça depois daquele episódio. Talvez o feijão não estivesse ainda envenenado o suficiente para matar, ou quem sabe não matasse. Na cabeça dele nenhuma justificação era mais necessária: estava vivo.

As férias passaram de uma forma muito rápida e ele aproveitou ao máximo por renascer das cinzas do fogão à lenha. Já em casa, segredou à mãe do fato acontecido. Ela riu com seu sorriso de mãe que só ela sabia ter e o abraçou dizendo: quem bom que você voltou vivo! E foi naquele abraço que ele viu que não havia chiclete mastigado, feijão estragado ou qualquer outra comida gostosa tão boa quanto viver ao lado de quem se ama.

Pólen do seu próprio ventre

2010-07-29T18:26:00.000-07:00

Hoje me dispo das caras que assumi ao longo dos anos e passo a escrever com a voz que me foi dada ao nascer. Passiva ou ativa é a voz que nasce dentro de mim e me faz deixar de lado, mesmo que por uns poucos devaneios, meu lado Fernando Pessoa de ser. É que o motivo que me faz unir as palavras é tão íntimo da razão humana que seria desumano perder-se na ficção.

Vejo meus problemas de forma exagerada, faço deles coisas grandes quando na verdade são pequenas. Não é intuito aqui comparar problemas ou menosprezar meus sofreres, mas há de se saber que existe diferença entre as dores. O que mais se ouve são os choros de amor de uma vida inteira, na sua forma carnal que agem feito cicuta nos corações desamparados. A magnificência do amor faz dele a chaga dos sensíveis. Mas é nesse mesmo amar onde as pessoas se perdem. Ao sofrer por amor se esquece de todo o resto que, por mais discreto que seja, pede um mínino de atenção, uma lágrima que seja, pede amor.

Ao ligar a televisão, num dia como qualquer outro, vejo um caso comum, mas com pessoas incomuns. Uma atriz de renome perdeu seu filho em um acidente de trânsito. Há ainda os desalmados sofredores de amor ou sofredores de inveja que dizem que o caso só ganhou relevância devida, pois aconteceu com alguém famoso. Tristes os que pensam assim. O olhar sóbrio da mãe, molhado pelas lágrimas fixas de uma semana, mas sóbrio, dizia que precisava de ajuda e mesmo assim dava um sorriso forçado, procurando dizer a verdade sem sucesso: eu ainda vou voltar a sorrir, eu ainda vou voltar a sorrir. O mantra que a mãe repetia ao saber que o filho não estava mais entre ela, e que era ele, muitas vezes o motivo dos sorrisos era como o alicerce de uma nova vida.

As chagas criadas no coração dos pais desse rapaz não são como as cicatrizes de amor, e não é querer menosprezá-las. As chagas que foram criadas coisa alguma há de explicar. E só quem sente pode dizer o que é perder o fruto do próprio ventre. Mas não somos árvores. As árvores vêem os frutos inutilizados caírem aos seus pés e apodrecerem num ritual heterofágico da vida orgânica. Sem a possibilidade da fertilidade ao fruto caído, a árvore mãe, involuntariamente, libera hormônio mortal ao pólen do seu próprio ventre. De que vale poder defender o fruto se o mundo não dá, deveras, tal liberdade. As amarras de outrora parecem ter ganhado força com a liberdade, o paradoxo da existência coletiva.

O pai chora um choro sem fim tocando seu saxofone e a mãe tenta passar felicidade e gratidão. Nunca mais serão os mesmos. Nunca mais. É como decepar uma parte do corpo vivo, é perder a vida ao longo dela. Parte fica e outra vai para não se sabe onde. Chico Buarque diz em uma de suas músicas que a saudade dói tanto quando visitar o quarto de um filho que já morreu, porque esse fato, supera a saudade, beira a transferência: por que não eu?

E ainda existem aqueles que põem a culpa na mídia ou em qualquer coisa que o valha: e se fosse meu filho, iam descobrir a corrupção? E se fosse teu filho, não estarias a perguntar isso, estarias tão longe de ti mesmo que fama nenhuma te faria voltar ao chão. O que é a vida se não um eterno sofrer? A questão é pontual e tange o realismo. Sofrer, por sorte, difere-se de ser um sofredor, felizes daqueles que ainda acreditam no sorrir.

O que é isso tudo se não uma confusão que acaba se entendendo por autofagia?

2010-07-22T13:42:00.001-07:00

E eu fiquei esperando o tempo passar até que não percebesse mais aquilo que me separava da individualidade de cada segundo. Era como se agora o tempo fosse uma única massa homogênea dentro de um pensamento irregular sobre plenitude. Não mais queria explicar os avessos da minha existência, procurei apenas saborear aqueles minutos sem o tic ou o tac. Adormeci.

Ainda na ânsia de conseguir explicar, acordei sobressaltado. Fiz da caneta minha bússola. Não sei se perto das palavras encontramos algumas respostas, mas a visibilidade que eu tinha daquele momento era tão opaca que me desfiz da incerteza e me pus a transferir para o papel aquilo que me vinha em mente. Na vil tentativa de conseguir gostar de algo, li com calma o que havia escrito. Amassei e joguei fora. Onde adormece a capacidade da auto-apreciação?

Há alguns dias não sentia fome de verdade. Comia por convenção, uma fome cronológica. E era o tempo que me dizia tudo: coma, vista-se, tome banho, chore, coma, ria, chore, chore. O tempo passava a eu sentado via a janela que se mostrava tão áspera quando meu rosto não barbeado. Era aquela realidade que eu queria transferir para o papel? Era aquele mundo com o qual eu tinha contato diariamente que eu queria que saísse de mim? Minhas divagações sobre o que era a janela duraram poucos cinco minutos e já passei a pensar sobre o que o mundo poderia me oferecer, por que não o contrário?

E da rua via só o horizonte. Não que os outros fatores que a compõem não sejam relevantes, mas acabo filtrando minha visão para aquilo que me faz bem e, naquele momento, era o horizonte que eu queria ver. Queria o horizonte por ser um destino, um fim e ao mesmo tempo um começo, outra época, outra janela. Peguei a borracha pra que, com uma lambidinha na ponta, tentasse apagar a caneta. Sem sucesso me perguntei por que ainda guardava uma borracha se há muito não usava mais lápis. Ainda mirando o horizonte, percebi que sou cego de palavras. Nenhum vocábulo que seja parte da minha pequenez em conhecimento conseguiria desenhar o que se vê pela janela em cada segundo. Quis desenhar, mas não nasci assim. Então, sem medo escrevi na folha que ainda trazia marcas do finado texto que o antecedera já carimbada pela força de minha grafia torta: reclamar é o ato falho da vida adulta, por vezes o tempo, o horizonte, a barba, o fim, mas quase sempre se pede uma realidade que não existe, nem no desenho daquele que queria desenhar, que sabia apenas amontoar palavras.

Da arte de rua ou da rua como arte

2010-07-09T07:13:00.000-07:00

A rua é linda, a arte mais ainda. Entretanto, a ideia dadaísta de arte pela arte apenas permeia a teoria. Fazer exclusivamente arte, em um mundo capitalista significa fazer dela seu trabalho. Trabalho. Arte. Para alguns a gradação que precede esta explanação não estabelece um elo e faz do ponto final que separa as duas palavras um abismo impossibilitando a relação. Será? Ao passo que o conceito ‘trabalho’ é maleável e ‘arte’ volátil até onde é possível impedir relações? Ou melhor, será que as relações sempre existiram e não nos damos conta? De certa forma, ambos auxiliam na construção de relações sociais, são semelhantes apesar de distintos. Algumas pessoas, inclusive, associam arte à falta de trabalho ou à ausência de vontade de trabalhar, preguiça. Tem-se a subjetivação da identidade trabalhadora.

Sem querer fazer uma crítica bruta ao capitalismo, às vezes fica a impressão de que o mundo perde suas cores mesmo tendo ciência da gravidade disso. Quanto mais rápidos ficam os passos das pessoas apressadas no meio da rua, maiores são as preocupações e menores as percepções. O mundo dos artistas de rua, por vezes, parece ser paralelo ao usual e, se por um minuto da correria do dia-a-dia alguém para com o intuito de admirar, chora a sua incapacidade de rumar sua própria vida. E mesmo que em dias agitados de Copa do mundo onde o verde briga com o amarelo para ver quem aparece mais nas vitrinas das lojas, poucos param para ouvir as palavras de Leminski ou Drummond proferidas por bocas de outrem. Preferem dar aquela olhadela que se dá ao desprezo e seguir seu rumo, mesmo que mascarado como palhaço alguém grite a falta de essência nos dias cinza da cidade.

E mesmo que um desses palhaços tristes que andam pela rua com uma flor de plástico no bolso lacrimejada por resina diga que o dinheiro não importa para ele, como viver sem comprar/vender/gastar? Estes verbos foram conjugados graças ao desenvolvimento desenfreado do capitalismo, fazer arte em troca de dinheiro é querer trocar valores de origens diferentes. Os artistas de rua não procuram dar valor a um sorriso, estabelecer um preço para o sentimento bom de estar feliz, eles procuram reconhecimento por transformar a arte de fazer os outros felizes um trabalho digno e nobre. É nobre ser um curinga dentro de um baralho de iguais, sublimando as angústias do quotidiano em algo que de fato agrade aos olhos.

Muy Amiga

2010-07-08T17:47:00.000-07:00

No escritório de contabilidade.
-Tenho medo.
- Quem não tem?
- Mas é que o meu é diferente, sabe quando dói o coração?
- Onde já se viu... Medo não dói o coração!
- Meu medo é daqueles que dói o coração sim! Além disso, rói minhas unhas e morde meus lábios.
- Quer que eu chame alguém?
- Acho que não precisa...
- Afinal, tem medo de quê?
- Não sei...
- Acho que está só querendo chamar minha atenção, como se eu não tivesse nada para fazer.
- Consegue ver aquela pessoa lá da rua, aquele homem com blusa vermelha bem ao lado daquele carro verde?
- Sim, um meio loiro?
- É meu namorado.
- Nossa, amiga, parabéns, ele é lindo! Com um homem desses ao teu lado tem medo de quê? Já olhou o calendário? Deve ser TPM.
- Pode ser... Sabe o que ele me disse ontem? Que eu preciso amar mais.
- Amar no sentido de sexo? Ele fala fazer amor? Iiih, não é gay, não?
- Não, não é no sentido de sexo, até porque há tempos não fazemos, ele diz no sentido da palavra mesmo, ele é poeta.
- Gay?
- Não! Quer dizer... Você acha?
- Ai, não sei, o Pedro não tem cara de gay.
- É, não tem, mas como sabe o nome dele?
- Ah, chutei um nome comum qualquer, acertei? Que coisa!
- De onde conhece o Pedro?
- Sabe que eu também estou sentindo medo.
- Ah é? Será que é uma premonição coletiva?
- Passou.
- O medo?
- Não, um carro na frente do Pedro, quase que foi atropelado, acho que ele tá vindo pra cá.
- Será que ele vai entrar? Ai, como estou?
- Sabe que essa blusa te favorece, para de luxo.

Pedro entra.

- Soraia, preciso te dizer uma coisa.
- Diz logo, Pedro, já estava com medo antes mesmo de saber que ia receber alguma notícia, sabe aquela coisa de sexto sentido feminino?
- Acabei de pegar meu exame de sangue...
- E daí? Tá com o colesterol alto? Já falei para comer menos gordura, isso ainda vai te matar.
- Tenho HIV.

A temperatura desceu inquieta ao grau mais baixo do sentimentalismo contido. Soraia chorou o frio da nova vida que viria com aquela maldita que havia se instalado em seu corpo. Silêncio. Na mente de Paula vendo o olhar triste e saliente de Pedro para ela:

- Ainda bem que a camisinha não estourou.

2010-07-01T14:43:00.001-07:00

Se eu pudesse

Plantaria uma moeda

Em várias casas,

De todos os lugares.

Ia fazer mais sucesso que Papai Noel

Ia secar muitas lágrimas

Ia findar muitos choros

Ia calar a fome

Ia cegar muita gente.

Bendita moeda!

Se eu pudesse

Correria pra bem longe

Onde ninguém mais me pedisse uma moeda

Onde ninguém mais precisasse dela

Porque se eu pudesse

Se eu pudesse mesmo

Acreditaria em tudo que penso

Jogaria meus pudores no olhar horrorizado de alguém

E deixaria de pagar o aluguel do mundo

2010-07-01T05:39:00.001-07:00

Naquele dia ela acordara feliz. Na boca, o novo batom cor carmim, no coração, mais esperança que o normal. Alimentara-se bem com um belo bolo de laranja do mercado vizinho, saiu sem pressa, à passos curtos para o ponto de ônibus. Lá, percebeu que as pessoas sentiam de longe o seu perfume, era isso que ela queria: ser notada.
O moço de camiseta branca que estava ao seu lado, pela primeira vez, depois de anos pegando o mesmo ônibus, no mesmo ponto, resolveu dar uma olhada mais masculina na moça. Estava realizando seu desejo, isso a fazia bem. Nunca havia imaginado que poderia ser quista por algum homem, que de alguma forma, fosse o motivo daquelas viradas de cabeça disfarçadas e sem vergonha para ver o todo. Esse sentimento de satisfação estava sendo provado pela primeira vez, mesmo que nervosa, com borboletas no estômago, ela sorria. A gengiva ficava a mostra, tinha um tom profundo de vermelho, demonstrava saúde, apenas no sentido figurado.
Na bolsa não levava muita coisa: maquiagens, para manter a arte impecável que fizera no rosto para esconder as marcas do tempo, absorventes – estava nos seus dias e isso dava a ela um tom ainda mais feminino -, a carteira com pouco dinheiro e um pacote de bolacha, no caso de ter fome. Antes, andava pelas ruas querendo ser um desses itens fracos que compunham o interior da bolsa, queria poder ser carregada pela boa ou má vontade de outrem, não tinha vontade de ser móvel.
Não por preguiça, não por medo ou insegurança, antes, a moça não tinha vontade para nada por nunca ter notícia do que era isso, por não ter tido um padrão a seguir e mesmo que alguns sejam excludentes, são extremamente necessários para a formação de um caráter sólido. A moça era feita de pedaços, cacos espalhados. Nem ao dormir era ela mesma por inteiro, era sempre uma metade.
Mas como havia acordado diferente? Como pudera, de súbito, usar os presentes de aniversário que ganhara da empresa onde trabalhava (um estojo de maquiagem e uma loção para banho) pela primeira vez e encarar o mundo sem muitas horas de espelho? Como encontrou a vida numa noite de sono?
O ônibus havia chegado. O moço deu a vez para ela, a moça, radiante, quase caiu num nó de pernas provindo do amolecer da felicidade. Sem perder a classe ou demonstrar o desalinho subiu reboladamente, num compasso sinuoso de quadril. Sentou-se nos primeiros bancos próximos ao motorista e apesar de ter lido no aviso que era impedido o diálogo com o dirigente, ela deu um sorridente bom dia, coisa que nunca imaginara fazer.
Embora o dia estivesse nas suas primeiras horas, ela trazia no olhar uma vivacidade de fim de tarde, fim de expediente, início de vida. O moço do ponto de ônibus ainda olhava para a moça com desejo, aquilo fazia dela a pessoa mais feliz do mundo. Pensou em sentar ao lado dele, mas não teria o mesmo prazer.
Depois de uma curta viagem, seu ponto se aproximava. Ela puxou a cordinha tendo a certeza que seus dedos ficaram amostra para quem quisesse até para quem não quisesse ver, evidenciando suas unhas pintadas de rebu para a mulher ao lado. Inveja, foi isso que a outra sentiu. Disfarçadamente a mulher invejosa do banco ao lado olhou para suas unhas mal cuidadas e percebeu que a vida a fizera feia.
As mulheres, no fundo do fundo, se arrumam para as próprias mulheres. Por mais que o olhar do moço no ponto de ônibus tivesse lhe levado aos céus, aquele olhar de inveja da moça que sentara próxima dela dera-lhe um orgasmo sentimental. De longe, antes de o ônibus partir, mandou um beijo para o moço junto a uma piscadela sensual e o motorista, de forma cordial desejou-a um “volte sempre”, coisa que nunca fizera antes.
Não estava inteiramente acostumada a ser o centro das atenções, mas a isso se habitua tão rápido como uma criança que veste roupa nova. Olhou a rua, pela primeira vez, com olhos que queriam.

(Micro)Conto da Solidão

2010-06-28T16:24:00.000-07:00

A rua se mostrava sóbria. O mundo parecia ser o mesmo de sempre, apesar da chuva repentina em épocas de seca. O silêncio da noite chegava aos ouvidos de quem quisesse e fazia doer o ouvido dos solitários, como aquele que, sem vontade de ser ou estar, descansava seu corpo suado na calçada onde as pessoas colocavam, no máximo, apenas os pés.

Puerifagia

2010-05-26T17:23:00.000-07:00

Um velho barbado
de terno surrado
teme perder a esperança de ainda ter fé.
a passos curtos
com olhos de quem ainda é criança,
senta num banco e pede um café.

A moça questiona sobre o leite
Leite? Café!
Ele cala o brado de quem exclama
Aceita a sugestão espontânea
Xícara, pires e açúcar
Olha pra espuma com olhos de quem havia chorado

Ainda com medo
levanta-se sem pagar
Volta, pega duas moedas e limpa a consciência.
Tentava não se mostrar esgotado
E já que a decência envelheceu
O velho sentou na esquina
Pediu um cigarro
e fumou a tristeza
de quem se encontra fatigado

Em tom sussurrado
o velho tentou gritar.
E ainda sentado
com olhos fechados
perdeu a vez.

Na ida da vida
a volta fechou-lhe a porta.
Cansado e parado
na janela do mundo
calçou os sapatos
e preferiu correr
mesmo que isolado
e com o vento na barba
percebeu que havia torcido a vida.

Ainda com esperança
de terno surrado,
barbado,
o velho voltou a ser criança com a chuva que caía.
De corpo molhado,
mente usada,
cuspiu o café que havia tomado
e bebeu as lágrimas do céu que morria.

Uma historinha de colegial

2010-04-15T12:22:00.000-07:00

Ao secar aquela lágrima ela prometia que seria a última a atravessar sua atual triste feição. Sem lenço, com o dorso da mão, ela levava embora toda a tristeza que a fizera sofrer pelo tempo necessário de perder amigos, desejos e sonhos. Ele não estava mais ali e ela mais uma vez sozinha lamentava a sua inutilidade e falta de habilidade de escrever a sua própria história. Sentada no banco que outrora fora cenário de lindos momentos a dois, ela assistia solitária, de camarote, sua grande tragédia.
Tudo parecia mais frio. Aquele vento era mais forte, o sol já não era mais quente, nem ao menos as flores tinham a mesma beleza. Tudo mudara. Agora, a menina que aprendera a caminhar compartilhando passos e dividindo caminhos, teria que passar a trilhar seu destino. O destino é feito por atitudes presentes que trazem conseqüências futuras. Muito se acredita na possibilidade da vida pré-delimitada pelas estrelas ou qualquer coisa que o valha, mas a moça, cansada de ler horóscopos falsos, mapas astrais mentirosos, esqueceu-se do destino e de toda a sua definição, jogou tudo pro alto e jurou não mais chorar.
Em vinte e quatro se repartia o dia, pela metade, o ano se fazia completo em meses e na terça parte disso, o tempo se via em estações, mas a moça, que outrora se fazia em duas, não sabia como poderia ser uma. A indivisibilidade daquela tarde a impedia de olhar as horas no relógio, quem denunciava o passar do tempo era a sombra da árvore que caminhava pela praça como se tivesse pernas, como se pudesse ser gente. “Pudera eu ter raiz”, pensou.
De longe, a passos largados e desajeitados, vinha o motivo de seu choro. Não mais que qualquer outro rapaz, não menos que sua vida personificada em um corpo alheio, permitindo-se do exagero. Ele não era forte, alto e possuidor de olhos claros, mas ele era ele. Aquele que durante o colegial a ignorava, a fazia de tola, mas que no ensino médio resolveu dar uma chance à menina inteligente. Para ela, o mundo fazia sentido com ele, entretanto, o sentimento não era recíproco.
Os olhos já denunciavam, ela havia passado a noite chorando e ele, mesmo não sendo bom em perceber os detalhes femininos tinha uma pequena noção do que tinha causado. “Não foi culpa minha”. Isso não passava de uma desculpa banal, igual a tantas outras que se vê por aí, ela queria mais, queria uma que ele a convencesse de que dividi-lo com alguém, mesmo que por uma noite, uma fração de dia, valeria à pena. Nada mudou a sua opinião.
O muro que separava a menina da verbalização caiu, apedrejando o pudor, a censura interna e as vergonhas ela teceu frases, construiu uma armadura de argumentação com os olhos fixos para uma pedra que repousava calmamente ao lado do tênis do rapaz. Os olhos não. Se ela olhasse para os olhos, tudo estaria acabado, e mais uma vez, a moça boba do ensino médio voltaria a ser a moça boba do ensino médio e a traição seria camuflada pela sua falsa sensação de liberdade, deu as costas e resolveu seguir a vida por si, com suas próprias pernas sem nem ao menos esperar resposta.

Do que dizem teus olhos

2010-04-05T09:10:00.000-07:00

Não basta contentar-se com a vida. Desde quando delimita-se o tempo, os segundos fragmentam o ser. A cada fração de hora, parte fica e parte vai e de dentro, de onde sai o suspiro o verbo surge:

- Olhando fundo para o fundo dos teus olhos percebo que a menina deles já não é mais tão menina, onte está a íris que outrora me cativou?

O verbo de ligação já não consegue ligar a fala da escrita e as palavras que feriram alguém já não são mais tão afiadas, sem gumes.

Assim como as palavras que são voláteis, o tempo também molda e, do dia a dia, faz a noite da amargura.

. Como

. como uma

. uma escada

. rampa que sobe.

. que desce.

Quem sobe? A causa ou o efeito?Para o alto ou ao invertido, sem sentido coerente e de forma gradativa, vão-se os pensamentos para suas casas. Apesar de residentes de casas vazias, domiciliam-se no julgamento alheio e ali não podem comprovar, apenas aceitam, acalentados pela força da não retórica, eles perdem o inço, a força... Padecem pela sua destreza de não serem esquerdistas, mesmo que oníricos.

De quais olhos teus olhos tiraram a força de se perder em olhares alheios?

2010-02-11T11:30:00.000-08:00

O dia aparentava querer chover. As nuvens, mesmo que distantes, assumiam um tom escuro, discreto, marcante. Na rua não mais que meia dúzia de pessoas sem planos ou panos que cobrissem os medos, lá estavam, esperando o acaso. Dentro dos abrigos, protegidos do frio e da água, os iguais, com a TV desligada por medo dos trovões e com velas no bidê no caso de um possível apagão, esperavam o fim.
Muito provavelmente a espera do fim tangencia a vida dos iguais. O fim do dia, das noites, do período, do ano... A espera por uma solução natural para causas naturais da vida. Aquela meia dúzia de pessoas que não teme a chuva fortalece-se no sentimento de liberdade e inovação e o que seria o início do fim, torna-se simplesmente o começo.
As narinas começam a sensibilizar-se ao cheiro de asfalto molhado, o mundo vira cinza, mais que o habitual, o céu desaba. Quem possuía, nos ombros, amparando de forma segura, o acalento dos céus resolveu sentar e deixar o mundo se virar. E soltos ao destino incerto os pingos de chuva entravam em cada canto desprotegido, levando o que quer que seja, para onde for de maneira desigual.
E a meia dúzia vira um meio disso, e depois, apenas um terço restando apenas uma pessoa, sozinha, sentada no chão apontando seu céu para o céu de todos. “quero chover também”. E por dias aquela pessoa que resistiu à chuva continuou chovendo em si, descobriu-se.
Entretanto, o homem que ficara dentro de casa durante a chuva, que acendera a vela e que perdera sua novela das nove, num diálogo macabéico falava de amor com seu ego:
- Acho que chove de qualquer jeito, o céu está escuro e o vento sopra para o sul, melhor colocar a lenha para dentro.
Faltava-lhe o fogo, para quê temer a chuva quando o fogo não existe para ser apagado? O homem derrubou lágrimas feito chuva e queimou-se com sua atitude estática de não se entender e não procurar um sentindo dentro de si.
- Por que chovo? Derrubo a tempestade de mim para fora, com trovões e uma quantidade imensa de chuva, acho que prefiro café a ter que continuar chorando.
Adoçou o café com uma quantidade exagerada de açúcar, e no sentido anti-horário, por meia hora, girou a pequena colher dentro da xícara até que o café estivesse suficientemente frio para que ele pudesse reclamar.
- Que frio! – Ele estava acostumado consigo mesmo.
Na rua, o céu já brilhava, o moço que não temia a chuva já havia voltado para sua vida, mas ele, no seu âmago de ser, ainda chovia e se cobria com a vida que escolhera ter: sempre fria e igual.

2009-11-27T19:16:00.000-08:00

No mundo onde fui criado
o mundo era a causa

no mundo que criamos

o mundo é o efeito

efeito feito confeito

doce Carolina, do teu jeito.

Quando questionada sobre o amor, ela sempre baixava a cabeça e dizia não ter tempo. Até que o moço da pastelaria percebeu que seu sorriso mudara, o taxista notou o brilho novo no olhar que, em épocas anteriores, beirava uma constância de opacidade. E o dia mudou, a vida sorriu e a moça também. O céu agora era mais azul e as flores surgiram. Um novo mundo.

- Alô?

Agora ela tinha quem respondesse. E pela certeza da resposta, ela se atrevia a ensaiar novas frases, que entralaçadas ao sentimento descortinavam uma parte da moça que nunca havia aparecido, um vocabulário que ela não imaginava ter, uma pessoa que ela nunca havia pensado em ser. E palavras surgiam de sua boca, pensamentos jorravam de sua mente em congruência aos dele. E quem diria, existia, de fato, uma moça por trás da carranca do cotidiano, existia sentimeto por trás dos cinco graus de miopia.

O que era único tronsformou-se em duplo: escovas de dentes, toalhas de banho, bolachas, uma vida regrada a dois corações ritmados em uma mesma frequência, entretanto, mesmo que sazonal, os encontros se faziam plenos em suas perfeitas limitações. A moça passava a descobrir quem era.

As goteiras faziam vezes de piano e embalavam a conversa que adentrava a madrugada, a voz firme do rapaz a fazia suspirar e com suas próprias mãos ela ia descobrindo as texturas do seu corpo, deslizando por seu mundo. A face, acostumada a ser cortada por lágrimas, estranhou o fino toque das mãos, as quais ganharam um tom róseo nas unhas e mesmo que de forma desajeitada, sem cutículas.

De olhos fechados, com o telefone do lado e o ego elevado, ela olhava para o teto como quem vê o mundo. Naquele momento ela não precisava de olhos, via o que queria ver através das lembranças que mudaram sua retina, que a curaram da sua miopia convencionalista de ver o mundo como ele gosta de ser visto.

2009-11-22T18:17:00.000-08:00

[da maçã envenenada de futuro/presente]

Indo ao mercado, às pressas, correndo contra o relógio, um engravatado escolhe uma maçã argentina pela cor, pesa sem olhar nos olhos do funcionário, pois está lendo o jornal, e se dirige ao caixa para pagar as compras. Dentro de um curto espaço de tempo e lugar, as relações possíveis são impedidas pelo modo de vida contemporâneo, o sorriso para o moço das frutas foi trocado pelo bombardeio de tragédias do diário que o homem trazia nas mãos, o qual nem imaginava quem havia plantado a maçã que ele comia como café da manhã.
Por mais estreitas que as relações aparentemente sejam ou estejam, elas estão divergindo de forma que, involuntariamente, o homem moderno, engravatado ou não, vê-se solitário mesmo em meio a uma multidão e as informações que são trazidas multidirecionalmente pela massificação da mídia são mais relevantes que as trivialidades essenciais. O verde perdeu o tom, a música também. O que se ouve é buzina e o que se vê é fumaça.

Sem dar tchau ou obrigado, o moço da gravata se dirige para o carro comendo maçã, saíra atrasado e não queria comer demais para não pensar de menos, coisas da rotina. Dentro do carro, copos vazios de café, numa noite queria prolongar pelo trabalho, na outra também, e na outra, na outra, na outra... No retrovisor, sem perceber, forma-se a imagem de quem ele é: empresário, rico, solteiro, com olheiras e rugas aos 30. O mundo envelhece pensando no futuro, quando na verdade era ele que deveria trazer a velhice, se não ela, o que o futuro trará? Atemporalidade, o mundo parece transpirar uma idade atemporal. A Eva da sociedade não resistiu, comeu a maçã.

2009-11-18T10:42:00.000-08:00

e digo não.
ela olhou com firmeza para onde, frequentemente, dormia seu marido. Não tinha mais forças para pedir um retorno, de fato não o desejava. Por mais que anos cheios ao lado de uma pessoa vazia a fizesse feliz em certos pontos, naquela tarde cinzenta dentro do metrô ela se via livre. Sem ter que cozinhar ela comeu o que tinha, lembrou-se de esquecer de lavar a louça e não passou o creme que rotineiramente e com capricho passava na face, não precisava mais ser bela aos modos dele. Pensou em fazer desenhos na pele, colocar brincos além dos convencionais, pensou em de fato aproveitar a juventude que lhe escapara pelos dedos, o anular em especial.
Mergulhou pela primeira vez em seu mundo. Descobriu que gostava de Ballet, que amava Mozart eu que achava Tchaikovsky agressivo, gostos que foram surgindo a medida em que ela adentrava nas suas próprias profundezas.
E o telefone dizia "Maria, eu te amo", ela respondia para ela mesma "Também me amo agora". Jogou o batom rosa-bebê no lixo, ele gostava, ela não. E se ela de fato fosse uma certa magia, uma força divina que nos/se alerta, ela acordou pra vida com a força estranha que vinha do rádio. Se o telefone sussurrava que a amava, o rádio gritava a sua força de viver e não apenas o Nascimento do Milton, foi o nascimento da Maria, a Maria que nasceu foi criada para casar, casou e descobriu que não havia nascido para isso. Amar... a intransitividade do verbo abria a possiblidade de amar ao mundo, à vida e a ela mesma. amei, amou, amarei, amará. Tempo que for, as lágrimas de Maria não mais seriam um nome escorrendo pelo seu rosto, seriam, a partir de agora, palavras de sua felicidade.

Da existência

2009-10-24T13:29:00.000-07:00

Folha seca sem vida
Foi feita vida sem querer
Sem medo ou vergonha caiu ao mundo
Sê adulto!
Sê fruto!
Sê o que tiver de ser...

Folha de quem for,
fora folha ao amanhecer
mal me quer ou bem me quer,
nada importa.
Caiu ao mundo ao acaso durante a noite

Abaixo dela havia alguém [eu?]
Braços abertos a espera de quem? [alguém?]
O céu não pariu ninguém!
O pensamento vai contrário à gravidade,
Caí ao mundo feito folha seca.

Se se cai no escuro por opção
Não se tem na cabeça muita coisa
A solidão é maior que a inclusão
Na terra onde o céu é mais bonito
E o outono menos cruel.

2009-10-09T15:58:00.001-07:00

E por isso somos feios, por não querer mais ser. Desprovemo-nos do que nos restava pelo simples fato de não saber mais o que fazer com a vida. Nas segundas, o dia sempre acorda amargo. Nas noites do domingo, sempre se dorme com pesar e as quartas são sempre cinzas, mesmo que não chova.

Somos feios também por padronizar a beleza, por não mais individualizar as qualidades, massificando o agradável e o desagradável, impondo limites e falhas uniformes, sendo uma pessoa só dentre outras tantas bilhões. O mundo deseja ser uma pessoa só. A pessoa que está na capa da revista, na televisão e que não é de verdade.

2009-09-03T22:04:00.000-07:00

A esperança fica em baixa perto do cinza faraônico da metrópole. O sentimento que outrora caminhava junto aos sonhadores, hoje, se estes ainda existirem, trazem consigo uma revolta tímida, muitas vezes forjada. Intrigante. Revolta sempre foi motivo para mudanças de resultados positivos para o todo. Pode ser que o dicionário tenha mudado ou o medo esteja maior que revolta. A sociedade desde o seu princípio foi marcada por mentes que tentaram mudar sua realidade através de atitudes divergentes à normalidade injusta, onde foi parar o espírito revolucionário? Ele é relevante no aspecto social da globalização onde tudo é padronizado? Não fazem mais Guevaras como antigamente.
A sociedade vertical estabelece padrões desnecessários para a sobrevivência entre as pessoas. O que foge à regra, se torna errado e merecedor de olhares tortos. Sem a necessidade disso, aqueles que ficam às margens sociais se enclausuram em suas idéias de igualdade humanamente, ou socialmente impossíveis. Comparar-se então, se torna uma prática diária de qualquer vivente capitalista.
Adianta querer mudar, ao passo que as mudanças são mandadas diariamente para dentro de casa de forma igualitariamente pré-definidas? Hoje é a TV que liga e desliga sozinha, que tem três dimensões e uma imagem nunca antes imaginada. E amanhã? Será que amanhã esta será de fato uma realidade, e como toda realidade será real para a maioria da população? Difícil.
O fato é que a sociedade vem se afunilando para a perfeição aparente. Uma vida de ostentação. O mundo tem ETs que são daqui mesmo. É, desses que andam em máquinas superpoderosas, que têm olhos biônicos e tecnologia avançada. O bom brasileiro - ou de qualquer outra nacionalidade que não viva no estandarte do luxo -, diz que não existe e que só pode ser coisa do cinema de Hollywood, daquele diretor famoso que nunca se lembra do nome e lendo o jornal, diz que tudo é fase. Fase de pobreza, fase de miséria, fase de comprar uma geladeira nova e a fase da indiferença, quando acaba? Toda fase tem um fim, não é? A geladeira nova fica velha, a pobreza aumenta e a indiferença está sempre ali.
A menos que o mundo acorde, que as pessoas passem a respirar o seu próprio ar e sejam felizes com aquilo que realmente são, esquecendo das devoções a ícones e padrões, as pernas do jargão “sistema” caminharão cada vez mais para a exclusão. Coitadas são as crianças que nascem hoje fora do berço de ouro. Tudo agrega, mas se aprendeu rapidamente a subtrair, o mundo corre o sério risco de terminar em saldo negativo, e aí, a culpa é de quem?

2009-08-19T17:03:00.001-07:00

Ela temia o futuro como se fosse algo que pudesse agarrá-la, tirá-la do prumo de fazer com que ela desistisse da vida. Sempre fora assim, desde pequena. Este medo do futuro fazia com que tudo na sua vida fosse regido pelo passado, um fantasma ou outro que já fizera parte de sua curta vida ditava as regras do amanhã. Por fim, seus dias eram sempre iguais ao ontem, não inovavam, não ganhavam o brilho do desconhecido.
Acordava sempre na mesma hora, com o mesmo despertador ganhado da mãe no natal de 1997, quando de fato passou a precisar de um ao sair das asas maternas. Esse fora um ato heróico para ela, que se dependesse única e exclusivamente de sua opinião, ficaria em casa o resto da vida. Passou a perceber que as roupas não perdiam os amarrotados sozinhas, que a comida não vinha pronta do mercado (até descobrir o microondas) e que a casa não tinha um botão autoclean. Mesmo assim, temia.
Temia não acordar, temia perder a memória, temia, temia e temia. Andava a passos curtos e lentos com medo de lesionar tendões. Mantinha fixos, na bolsa, um casaco e um guarda-chuva no caso de uma mudança repentina no tempo. Alguém fora do seu mundo particular chegaria certamente à conclusão que ela não pertencia a vida dela. E de fato era assim.
Boa família, bons pais, boa criação e educação. Em algum ponto essa sua insegurança deveria ser explicada, mas não havia como. Numa manhã cinzenta o despertador tocou diferente. Não era mais aquela música do desenho da TV vivaz e ampla, ele estava fraco, quase parando. Aquilo pra ela foi algo tenebroso, com medo ela apertou o botão soneca para dormir mais quinze minutos, como sempre. Dormiu mais duas horas. Ir ao trabalho e chegar atrasada ou ficar em casa e forjar uma doença? Era uma situação inusitada para alguém grudada à rotina. Por fim, foi.
Ônibus, catraca, troco, suor, sol do meio dia, chefe bufando. O futuro indiferente ao passado em fração de minutos passou a fazer parte da sua vida. Construir um destino foi novidade para ela, feito astróloga ela foi adivinhando os próximos segundos como se tudo fluísse em sua mente. Briga, demissão, último café na empresa, lágrimas, fim. Não fim da vida, ela teria muitos amanhãs pela frente, fim de um ciclo de quem vê a vida sem a sua principal essência.
Apesar de o termo essência de vida ser um tanto vago e relativo, ela passou a procurar a dela. Ainda de olhos marejados pelas lágrimas jogou o despertador fora, pilhas novas não resolveriam sua vida. A palavra nova soava com receio em suas sinapses nervosas, novidades, mudanças. Percebeu que havia crescido, tornara-se adulta sem querer. Quase sem querer ia despedindo-se da vida sem ao menos notar. Clarice tinha razão, pensou, o adulto é triste e solitário e isso não era apenas uma comunidade do site de relacionamentos mais famoso, era uma realidade na vida dela.
Pensava apenas nela, no que vinha dela e o que ia para ela, esqueceu que ao seu redor havia um mundo que indiretamente dependia dos feitos dela. Passou pela sua mente um filme de vivências negadas: caras pintadas, muros caídos, guerras, mortes, fome, miséria, desigualdade o mundo desabando e ela apenas preocupada com um medo bobo de não mais acordar, vivendo no ontem. O que a confortou foi o fato de saber que ela não era a única a estar de braços cruzados em relação ao mundo, infelizmente e isso a entristeceu da mesma forma que a alegrou, um sentimento antitético que a fez acordar para a vida, o despertador que sua mãe não dera. Nas mãos dela, o relógio de ponteiros parados delimitava claramente a sua situação, sem saber para onde andar, para qual lado ir, ela jogou o despertador no lixo. Ver os seus limites e definições alheias irem para dentro de cesto de lixo e espatifarem-se com o impacto despertou-a mais que a música da TV.
Resolveu, depois de anos sem, assistir a noticiários. Em alguns casos, não assisti-los faz bem, quando se é preocupado demais com o mundo, quando os olhos já são mais alarmantes que a vinheta do plantão, não era o caso dela. Não adiantava mais colocar faixas na janela “Yes, we can!”, não valia à pena deixar de lado tudo e viver uma experiência sociológica de igualdade social com os mendigos, não adiantava. Estava tão agarrada a sua maneira de viver, que as divagações duraram outros quinze minutos. Abriu a porta do freezer, pegou um pote de sorvete de creme que persistia ali por meses, uma colher e chorou. Chorou por não ser a única a perder a habilidade de construir a vida. O medo dela havia mudado de forma, se evoluiu ou se regrediu, não se sabe. Ela tinha medo, agora, de nunca poder ser aquilo que ela tinha noção que deveria ser e não era. Sozinha ela lamentou a sua atitude estática de negar o que se é.

2009-08-19T15:20:00.000-07:00

E quando me disseram que tinha uma pedra no meio do caminho, eu não acreditei. É muito relativo pensar que em todo caminho há uma pedra, mas é um fato incontestável. Muitos dizem que a pedra de Drummond é sem conteúdo e digna de uma criança de quarta, no máximo quinta, série. Eu digo que não. Tudo bem que não sou ninguém ou alguém de irrelevância no parâmetro social mundial, mas vale a pena expor a opinião, ao passo que uma opinião é sempre uma opinião independente de onde ou de quem ela venha.
Se ao caminhar, num dias desses mergulhados na rotina, Drummond encontrou uma pedra no seu caminho isso se assemalharia a nossas vidas, visto que foram muitas as vezes em que eu ou qualquer outra pessoa andante deste mundo esbarramos com uma pedra enquanto rumavam nossos destinos. Mas se não for uma pedra a pedra de Drummond? Essa pedra, para mim, não tem nada de rochoso, piroso, betuminoso ou qualquer outra coisa que se aprende nas aulas de geografia, foi uma tuberosidade na literatura.
Literatura é uma foto da sociedade. Pegando os livros ou papiros antigos vemos que os autores (quando não ficção) abordam temas que expressam a sua indignação com a realidade que os cerca. Até mesmo Shakespeare (de grafia duvidosa), em suas peças e novelas expunha seu pensamento renascentista mesmo vivendo no auge da era elizabetana e no ápice do anglicanismo, quando as rédeas eram mais frouxas, denunciava a unidirecionalidade das relações onde todos viam a maior expressão do amor, e os exemplos excedem a trágica peça Romeu e Julieta. Hamlet, por sua vez, fala da insanidade intrínseca ao ser humano, fato ou não, as suas cinco horas originais de duração acabavam fazendo com que os espectadores acharem insano quem escreveu e não mais o personagem .
O bom brasileiro diria: "Shakespeare é Shakespear, meu amigo!". A mania de adorar a cultura inglesa ainda existe nos dias de hoje, mesmo depois de o inglês ver muita coisa. Eu diria "Drummond é Drummond". Sei que não estou sozinho nessa teoria nacionalista, além de Policarpo Quaresma, entram na lista outros tantos brasileiros que têm por gosto ler, assistir o que é nosso. Mas essa é a pedra? Não, eu acho que não. E se nem José responde o que é essa pedra, quem responderá?
A relatividade de um objeto abre um leque de possibilidades na interpretação. Particularmente, a pedra será sempre atual e mesmo com retinas fatigadas, veremos que há mais pedras que flores no nosso caminho e se estas existem, possuem mais espinhos que pétalas. Há quem tenha o prazer em chutar pedras, há quem tenha medo delas, prefiro apenas olhar. Existe uma pedra no meio do caminho de todo mundo, repetidas vezes, pedras no meio do caminho, no meio do caminho existem pedras. Ser ou não ser passa a não ser mais uma questão de escolha, haja vista a quantidade de pedras, sendo essa a semântica de expressão, prefiro me abster à ignorância e pular essa pedra, assim como as outras, outras e outras. E pra finalizar o texto com uma oração condicional seguindo o padrão do resto dele, se o leitor atentar à quantidade de vezes em que o substantivo "pedra" (no plural ou singular) aparece nas linhas anteriores verá que Drummond estava tão certo quando Shakespeare ao dizer que as frases dele durariam mais que o ouro ou o marfim das estátuas, há sim uma pedra no meio dos caminhos, sejam eles literais ou reais.

A hora do rei

2009-07-03T05:12:00.000-07:00

Apoiou-se com a mão direita na mesa, com a outra segurava o cigarro que tragava quase que se exibindo. “Sei que fumar em local fechado é proibido, mas ainda vou deixar de fumar”, falou isso com certa ironia. Ainda antes de começar sua fala, o motivo da convocação, puxou com o pé um cesto de lixo escondido e cuspiu dentro dele, em seguida, apagou o cigarro na água do vaso que Ivete, a faxineira, tinha gentilmente colocado como decoração. “Pessoas assim importantes quando fazem reuniões, gostam de um arranjinho na mesa” disse ela quando arrumou o auditório. O homem tão importante tinha costeletas enormes que emendavam com o bigode amarelado pela nicotina. Isso não é uma campanha contra o cigarro, no entanto, aquela amarelidão que combinava com as pontas dos dedos era da nicotina, sem sombra de dúvidas. Começou então a fala tão esperada:

- Senhores! (pausa) – mancando, mostrando um possível bico de papagaio, hérnia de disco, ou qualquer outro problema na coluna que o tirava do prumo, da angulação normal de qualquer homem normal. Deu três passos bem lentamente, posicionou-se em frente de um quadro negro (Cálculos em silêncio).- Acredito senhores - prosseguiu o rengo, o qual também era gordo - que hoje sairemos daqui com uma nova mentalidade com relação a nós mesmos e nossa luta diária.(pausa)

– Tomou água que a Ivete tinha deixado e falou: Que calor!

- Mesmo sabendo de nossas dificuldades e limites – as quais eram evidenciadas pelas sérias debilitações físicas do falante – devemos aliar a rotina à doutrina do desapego, esquecer que somos diariamente julgados pelo o que aparentamos ser.

Mesmo que o assunto o empolgasse, o velho penteava o bigode amarelado sabendo que a sociedade e seus problemas não era o motivo principal da reunião. A pauta abrangia muito mais que um discurso socialista, comunista, anarquista, capitalista, ou qualquer outro manifesto que envolvesse o entorno e a interação do meio com o mesmo. Aquele homem, roçado pelo tempo, gasto pelos dias e maltratado pelas horas estava prestes a revelar aos seus sócios a descoberta de sua vida. Ivete, a empregada, admirava muito aquele homem, lamentava que ele gastasse tanto com cigarros. No fundo, nutria um sentimento platônico, mesmo sendo casada e mãe de quatro filhos. Procurava sempre suprir as necessidades do velho visivelmente adoentado, mas quando ele falava, Ivete ia às nuvens e pensava como alguém poderia ter engolido a Barsa e digerido-a com enzimas de conhecimento.

- Caríssimos, ao longo de minha vida, estudei muito e li sobre muita coisa. Nada do que meus míopes olhos fitaram é comparável a que tenho para revelar – um acesso de tosse acometeu o pobre homem torto, mas mesmo entre tosses, com voz cansada, continuava o discurso – não espero de vocês algo menos que o espanto, o que me refiro, supera os limites físicos.

A essas alturas, os ouvintes já se mostravam temerosos. O homem também de bigode que ficava na primeira fila não parava de alisar os fios demonstrando nervosismo, a mulher ao lado dele alternava o cruzar de pernas e feito coreografia tornava externa a sua aflição.

- O homem depende exclusivamente do seu autocontrole – a revelação estava próxima. O coração do velho palpitava feito coelho em disparada, o que tanto esperou de fato estava acontecendo, proliferaria a sua idéia.- Não somos ninguém perante a natureza!

O corpo não respondia aos reflexos, os neurônios não estavam mais em harmonia. A orquestra de sua vida desentoava perante aquela assembléia que atônita, pensava assistir a um comício nunca antes imaginado. Contorcendo-se e balbuciando, gemendo e quase chorando veio ao chão.

- Bravo! É de homens assim que o nosso país precisa, meu voto é seu, sempre soube da sua aptidão para a política e que hora ou outra iria aflorar. Bravo! – exclamou em êxtase o homem do bigode.Em coro os outros ouvintes seguiam o exemplo do primeiro manifestante, gritavam a vitória do defunto.

Saíram planejando campanhas, propagandas e correções na feiúra do candidato através de programas de computador para dar um tom angelical a imagem certamente abominável dos “santinhos”.Ivete, como sempre, emocionou-se com tudo, achou tudo muito lindo mesmo não tendo entendido parte das palavras, algumas, inclusive, anotara para pesquisar no dicionário. Pela primeira vez, foi felicitar o homem.

- Doutor, foi tudo muito lindo, parecia um rei... Doutor?

O que respondeu foi o óbito. O pobre homem que via o mundo a trinta graus para a esquerda não fez a revelação, não chegou ao objetivo, mas morreu como rei.

Texto escrito com meu pai, José Genario Machado (http://www.jmachadolg.blogspot.com)

2009-06-22T06:25:00.000-07:00

Espalhando óbito e sangue pelo asfalto, um mendigo põe fim à rotina urbana. Caos temporal, tic-tac, triim!. Poucos param para ver a cena, um homem maltrapilho jogado ao chão, exalando morte. Não fora culpa dele, dizem ter sido da sociedade. Onde está o coveiro? Ali ficou o indigente esperando o IML levar seu corpo. Numa inércia eterna não contava nem com a auto-ajuda, solitário por entre a multidão que, mesquinhamente, rumava seu futuro.
O que difere o futuro do tal mendigo ao do homem engravatado da esquina? São diferentes por convenção. O futuro, além do pretérito e perfeito das conjugações verbais (valeria e valerá), é conceitualmente igual a todos: um nada. Intangível, intocável, solitário. O homem morto, vestindo seus farrapos fazia vezes de futuro, era dele o amanhã, o ontem e o hoje, apesar de não possuir mais nada além da alma – limita-se, então, a existência ao triste fardo de transformar-se em ectoplasma, independente de qual seja a crença do leitor – e quantas outras desgarrariam do corpo naquele exato momento em que o ônibus o atropelara?
Chega o momento em que já se tem uma meia dúzia de espectadores para a morte. Quem diria! Uhh! Ahh! Ichh! Exclamações que representavam a repulsa humana com o seu futuro. Sim, pois não daquela forma, mas de outra, todos cheirarão a óbito, assim como o pobre andarilho. O medo é esse, igualar-se a um inferior. O homem engravatado pensa “menos um para aumentar a escória”. Escória por escória, ele também fazia parte daquela casta onde tudo é bonito mesmo sendo feio: a escória que mente ser legal, que finge ser normal.
Normalidade é outro termo que intriga. O maltrapilho também era normal, normalmente caminhava, via, lia, sorria... Cadê a anormalidade? “Ah, mas ele não tem uma casa, uma família, um carro, negócios e contas. Quem paga a estadia dele nesse mundo são os meus impostos”. A casa era o mundo, a família era o povo, o carro eram as pernas, os negócios eram as conversas e as contas... Há tantas formas de se pagar a dívida vitalícia com a sociedade, a do mendigo era simplesmente não dar trabalho a ela, não ser mais um a somar com mais um ponto negativo.
DROGADO! VICIADO! Por vezes perdeu-se nos vícios, provou de um tudo na rua. Há de se convir que o mundo da rua seja uma dimensão paralela ao mundo florido do consumo. Aí está o vício! Este sim consome denigre e corrói o pensamento. Consumistas de plantão deixavam o perfume do dinheiro nas narinas intragáveis do corpo. E nada se abalavam, continuavam sua maratona do “Goste, compre. Pague quando der”. A culpa não é de ninguém. È?
Intrínseco à sociedade está a culpa de ser inocente. É muito fácil pôr a responsabilidade de tudo na sociedade ou no famoso jargão “sistema”. Se for o capitalismo o motivo da morte do mendigo não se sabe, ou do consumo ou até mesmo da indiferença humana a seu “irmão de espécie”. No fundo do fundo, a humanidade é animalesca por pensar demais, o homem que pensa que pensa, não sabe pensar. Encabrestados pelo egoísmo seguem em frente os homens, menos o mendigo, que atrapalhou a terça-feira, o trânsito, a vida, a vida, a vida, a vida, a vida e a vida da meia dúzia de mentes que inalou o seu óbito.

2009-06-10T06:20:00.000-07:00

...Foi quando o jovem teve a oportunidade de dar um rumo verdadeiro a sua vida, algo que não fosse previamente desenhado pela sociedade, preferia seguir sendo apenas o ator a ter que assumir o roteiro. Fingia entender de filmes, sabia que “E o vento levou” fora a película que mais rendera para a indústria cinematográfica, que “Titanic” apesar de ter falhas gritantes faz 85% dos que o vêem chorar, mas e daí? São ótimos comentários a se fazer numa roda de amigos quando o assunto cinema for citado, bebendo algo enquanto degustam aperitivos, entretanto, o que falarão dele mesmo? Não do Leonardo di Cáprio, nem de qualquer outro ator famoso, o que falarão dele, do homem que veste um terno ao sair de casa, um sapato lustrado, mas deixa a alma no guarda-roupa.

2009-05-31T19:20:00.001-07:00

Há quem seja bravo, há quem seja fraco, há quem apenas seja pelo simples fato de existir.

2009-05-21T10:28:00.000-07:00

A vida é feita de escolhas. Por mais que essa frase seja batida, conhecida, pronunciada e tantos mais, ele é uma verdade incontestável. Ao nascer a criança escolhe entre chorar ou não, entre caminhar ou não, escolhe entre dar o primeiro suspiro fora da sua primeira casa ou simplesmente negar a nova moradia. Escolhemos. Somos responsáveis por nossas escolhas e são delas que, infelizmente, é feito o futuro. Não que seja terrível contar com o incerto provindo do certo, mas saber que o futuro dependerá da esquerda ou da direita, do verde ou do amarelo, da calça ou da bermuda, querendo ou não, assusta. A questão é que involuntariamente escolhemos o nosso amanhã aos pouquinhos, sem querer vamos pincelando um quadro emoldurado por regras e ditos populares. Hoje, em minha sala de arte, pintando um novo quadro entitulado 22/05 ou até mesmo o 2010, fiz um borrão enorme. Fiquei com medo, quem não ficaria? Afinal, um borrão é sempre um borrão, parei de pintar e pedi para que pintassem pra mim... Isso não é mais novidade.
Certa vez conheci alguém que decidiu não mais decidir, achei muito estranho. Um tempo depois encontrei essa mesma pessoa feliz da vida por ter tudo que sempre quis. Parei. Pensei. Decidi não pensar muito e seguir em frente. Acho que o problema maior é decidir pensar demais.

2009-05-08T20:57:00.001-07:00

Semanticamente, o verbo sonhar abre um leque de possibilidades. Através dele, viaja-se por entre o inimaginável, preocupando-se ou não com as leis físicas. Desta forma, não há realidade suficientemente forte para destruir a pseudo-realidade do mundo dos sonhos. Constantemente perguntam a crianças, adultos e a toda pirâmide etária qual o seu maior sonho. E eu? Logo eu, tão às avessas da normalidade, torto em pensamentos. Com que eu sonho? Já sonhei com muitas coisas, que beiram o capitalismo e seu filho consumismo e até mesmo viver em comunhão com a sociedade, anarquista, socialista, comunista, como preferir, independente do sistema, sonho com uma integridade social, um conjunto sólido que possa gerar mais frutos além de corrupção e crescimento exagerado.

Sonho também que em 6,5 bilhões não sejamos um fardo pesado demais para Gaia e que ao menos uma, dentre esse montante, tenha pensamentos convergentes aos meus. Seria interessante, não mais ver a miséria, nem a dor, a injustiça e o descaso estampados no rosto de pessoas inocentes de nascença. Legal seria se a comida da minha mesa se multiplicasse e que a cada dia, novos amigos viessem com sua fome e histórias multiplicar vivências.

A eternidade. Não espero que as pessoas passem a ser eternas, acabaria com o clico natural das coisas, no entanto, espero que a eterna idade não seja vista como sofrimento e que o passo para o tão temido vale não seja proveniente de um empurrão. Claro, todo altruísmo, tem por trás gotas de egocentrismo, almejo também uma casa, apartamento, fama, sucesso, dinheiro, amor, casamento, filhos, contas a pagar, churrasco aos domingos... Não sei se o mundo de meus sonhos seria emoldurado com essas trivialidades que, apesar de eu mesmo defini-las como desprazíveis, fazem parte de meus mais profundos desejos. O conjunto, necessariamente, acarretaria em um mundo perfeito para viver em harmina. (In)felizmente, a perfeição não excede a definição, pois na prática ela se torna imperfeita e incompleta. De certa forma, não poder realizar todos os sonhos é um catalisador para a vitória.

Além de sonhar, dizer, proclamar o que é conveniente e o que fará bem, vale também pôr os desejos em prática e não é jogando moedas em fontes milagrosas que se consegue. Pior do que um revolucionário sem causa, é aquele que tem a causa formulada, mas não a põe em prática. Desejo desta forma, sorrir, fazer sorrir e brincar com o tempo, esquecendo que o passado não volta e o futuro é incerto. Um mundo ideal não teria a exclusão do diferente, abriria os braços e feito mãe, entoaria canções de ninar, acalentaria e diria: “o mundo é seu, independente de quem sejas.”.

Quando a cor não definir padrão, quando o céu não mais tiver buracos nem chorar gotas ácidas, quando o amor não for mais motivo de morte, quando a vida for sempre bem vinda, quando um sorriso voltar a abrir portas, quando a liberdade tiver o verdadeiro sentido para alguns e a ética entrar para o dicionário de outro, quando eu não precisar mais dizer qual é o mundo ideal... Nesse dia, não se falará em mundo dos meus sonhos, falar-se-á no mundo em que se vive com orgulho.

Ta aí um texto bem sem momento, feito num dia desses, iguais aos outros. Algumas coisas não saem e nossa cabeça, já percebeu? Por exemplo: o mundo é pequeno feito cabeça de alfinete, por vezes não acho digno o ponto dado pelo alfaiate. Fazer o quê? Nem todo mundo sabe dar pontos tão bem quanto minha mãe. Digno ou não dou aquele meio sorriso, desses que se dá a meio conhecidos, com metade de vontade e simpatia. Não, não é hipocrisia, não preciso de uma para viver, é apenas "comodismo", longe da falsidade mas beirando um personagem. Interessante

2009-04-24T20:36:00.000-07:00

Não esperava muito: uma casa, o que comer e roupas limpas. Já era o suficiente. Depois de muito tentar encontrar o verdadeiro caminho para o seu eu, ele preferiu sentar e aproveitar do último suspiro noturno. Não era sexta, nem sábado, mas aquele domingo tinha cara de segunda. Depois de afogar as mágoas nos bares e botequins, era o mundo que caminhava para ele. Sozinho, sem ninguém para limpar o sangue que escorria de sua testa (ferimento provindo de um tombo, ou melhor, mais um deles) ele esperava a cura. Palavra complicada essa, traz em sua semântica a solução, mas não se faz sinônimo de bem estar. De braços dados para o céu, gritava barbarismos que tentavam exprimir dor, ódio, rancor e medo. Não fora um bom filho, nunca manteve uma relação amigável com sua esposa depois do casamento e o filho, jamais vira o pai como ele realmente é. Sempre alterado, saía da construção onde trabalhava e se sentia no direito de aproveitar das lágrimas do alambique, fazer delas as suas tristezas. Jogado ao acaso e a boa vontade de alguém, pode-se dizer que foi vítima? Vítima de quem? Afinal, qual seria a melhor definição de vítima?

O homem sentado no chão, via por entre imagens embaralhadas de uma noite estrelada, pedaços nítidos de sua vida. Mãe ex-prostituta, pai adúltero e também acóolatra. Falta de ensino básico e principalmente de amigos. Medo. Solidão. É evidente que esperar uma melhoria vinda dos céus é algo inviável nos dias atuais, no entanto, o homem não sabia o que fazer. Tentara mudar sua realidade, casara-se com uma moça de boa família, que supostamente traria a salvação de sua culpa crônica de nascer sob o signo da escória. Doce ilusão. "Afasta-te deste vagabundo, minha filha! Ele quer apenas o teu dinheiro e nada mais. Não espere amor do fruto de uma despudorada e recalcada saciadora de prazeres libertinosos" As palavras do sogro eram fortes, marcantes e suficientes. Lebrava-se da história no jornal, que quando ainda sóbrio havia lido. Falava de uma tal de Aparecida, história feita, não história vivida. Moça mal nascida assim como ele, vista como pobre, imposta ao mundo sem perguntar-lhe a opinião a respeito. Ferreira Gular, "Homem inteligente", pensou, "sabe como é ser culpado de sua própria inocência".

Como para palavra de bêbado não se dá valor, lá ficou com seu filme, sem platéia além da noite. E como não amava feito Bilac, não entendia nem ouvia as estrelas. Estava sozinho, era sozinho, seria sozinho. Alguns diriam que era mais um a aumentar as estatísticas de indigentes que não têm perspectivas de vida, que não se importam com o amanhã. Este homem era diferente. Havia nascido culpado, e como dizem e agem, de que vale querer a redenção quando os caminhos levam sempre ao mesmo fim torto?

Aos poucos o sono ficou mais pesado que os pensamentos, acabou deitando na rua mesmo. O dia nasceu, os carros acordaram e os ônibus também. Coitado, tão logo abriu os olhos onde não precisaria mais deles. Ao menos não morreu feito criminoso, feito ladrão. Isso não! Cheg(ou)aria ao lugar onde todos eram iguais, seja de qual signo for.

2009-04-17T20:23:00.000-07:00

Ele provava de um dos sentimentos mais agridoces da humanidade, a tristeza provinda de uma felicidade. De gole em gole, saboreava a amargura de lágrimas com um shake de sorrisos. Embreagou-se com a dualidade do seu próprio ser, que apesar de humano, mostrava-se animalesco, rosnando, bufando. Por mais que seu rosto estampasse um sorriso verdadeiro, em partes, seu coração chorava gotas discretas, as quais eram levadas ao resto do corpo por uma questão de fisiologia cardíaca, deixando em cada centímetro cúbico de sangue, em cada tecido ou célula a indignação por estar assim. Assim, sem saber o que pensar, o que fazer, o que falar. É natural acreditar que as coisas são eternas, quando na verdade, elas precisam de um fim. Não que isso seja impuro ou irreal, mas o rapaz pediu para que tudo isso tivesse um fim, esse medo, essa angústia. Estava sozinho por estar acompanhado, queria luz quando tudo estava escuro. À pupilas pequenas, esperou encontrar a resposta em sonhos alheios, já mastigados, feito a mamãe passarinho com os filhos passarinhos. Adequados às mazelas sociais, os sonhos provindos da rotina são mais seguros, apesar de efadonhos, exigem menos. Sabendo que a facilidade nem sempre é o melhor caminho, ele estava se propondo a viver a vida dos outros, no mundo dos outros, enquanto torturado, castigado por um crime desconhecido mas inafiançável de prima vista, seu verdadeiro eu era enclausurado na mais impenetrável prisão: a mente humana.

2009-04-14T10:40:00.000-07:00

A criança chorava com sede e fome, a mãe sabia que era hora de acordar. Na cozinha, restos de bolacha, leite e pão, nada mais. O corpo gritava por nutrição e o bolso clamava por ajuda. Na televisão ganhada da ex-sogra, a mãe assistia ao mundo perfeito de seus “irmãos de pátria”. A repórter muito bem vestida, com cabelos perfeitos e sedosos. No espelho da jovem mãe, via-se a imagem sertaneja: roupas doadas, cabelos amarrados camuflando a sujeira.
Paradoxalmente, a mulher dava migalhas ao leite para seu filho, regadas a lágrimas caladas enquanto na TV, um belo bolo de chocolate era ensinado. Facílimo e apenas R$10,00 por porção, com metade disso ela supria as necessidades semanais. “Come com os olhos, bebê”, “Mamãe, no meu aniversário quero um daqueles, meus amigos vão adorar!”. Ele poderia pedir algo mais fácil.
De pés descalços, rumou a prefeitura, onde habitava o fazedor de sonhos do povo do sertão, com toda sua pompa. Não era época de eleição, o poder do prefeito havia acabado após a candidatura. “É só um bolo de chocolate”, retrucava a mãe, “Quem sabe daqui a quatro anos”. Voltou para casa, às vésperas do aniversário da criança, sem presentes, apenas com mais palavras engolidas.
Chegando em casa, a mãe teve que explicar ao filho a ausência do bolo no dia do seu aniversário, não foi tarefa fácil. Em alguns momentos, as poucas palavras do vocabulário restrito da jovem mãe não eram suficientes e aos soluços a mãe disse ao filo que ele teria um lindo bolo com glacê, não de chocolate. Secando as lágrimas da mãe, o filho disse que não havia problema, mas em troca ele queria a televisão ligada durante a comemoração. Ela se perguntou o porquê e a criança, beirando os cinco anos respondeu com austeridade, “Para tentar unir os dois mundos que me cercam.”
É impossível dizer o que passava na cabeça da criança na comemoração: olhos marejados olhando para o bolo precariamente preparado e para lindas imagens de uma torta de maçã que passavam na TV. As crianças de barriga saliente e pele castigada pelo sol, divertiam-se com a intocável torta e o tangível amontoado de glacê. A mãe, admirada com a ausência de balão e o excesso de alegria, pediu para que toda diferença e pobreza recebessem um ponto final, mas infelizmente essa história receberia apenas vírgulas, como muitas outras.

2009-04-10T09:48:00.000-07:00

Não foram apenas os outonos e primaveras
Nem aquelas chuvas de sentir o cheiro da terra
Enquanto eu fingia entender futebol
Foi apenas estar ao lado de alguém de realmente existe,
Que não deixa que existam por ele.

Parece que os segundos correram
E o tempo de rir brigando acabou
Hoje, não sei se o perto do dicionário é o mesmo.
Sinto estar ao teu lado como sempre estive
Na cama de cima
Escutando, rindo, chorando.

E se o tempo passou, não foi culpa nossa.
Por mim, tudo que é teu seria eterno:
A tua risada, tua bagunça, teu jeito...
Cresci, mas continuo o mesmo.
Aquele que te espera pra contar da vida,
E até mesmo coisas sem importância
Sempre será assim

Acordo no amanhã esperando ser ontem
No tempo em que a noite levava as preocupações
E a única responsabilidade era ser irresponsável.
Inseparáveis, diferentes, o que for.
Somos isto, e para nós, isto basta.

Ao melhor irmão.

2009-04-05T20:14:00.000-07:00

Até que ponto ser transparente é favorável à existência? Muitos jogam aos ventos o fato de ter uma personalidade aberta, com características triviais, o que garante a sua invisbilidade aos filtros sociais e ao bombardeio de pensamentos alheios. Até que ponto dar atenção ao que os outros pensam é construtivo? Tudo bem que o ego é um balão cheio de sopros alheios, mas vale a pena ser um ventríloco da sociedade? De nada vale achar que o mundo é um berço acolhedor com almofadas púrpuras e cheiro de jasmim, ele será sempre um reflexo dos atos. O arrependimento nunca será construtivista, às avessas disso, apenas corrói e destrói, corrompendo ideias invadoras e prendendo a mente naquela mesmice atemporal. Passa-se a viver, então, o passado no presente, esquecendo do futuro pondo fim ao ciclo "normal". Passado a presente, quem sabe, futuramente, valha a pena pensar no que passou e por fim sorrir. Sorrir, sorrir e sorrir, há algo mais transparente? A falta de transparência, normalmente, vêm aliada à falta de eloquência e auto-compreendimento, uma acarreta à outra. De que vale saber da vida alheia, se o coração que bate no interior não segue o ritmo da mente, não está em sintonia com os passos, abraços, beijos, suspiros... Viver uma vida montada não tem a mesma graça que montá-la ao longo da vida. Fica claro que o atalho nem sempre é o melhor caminho a ser seguido e sozinho ou não, é sempre mais vantajoso ser o que se é; se isso agrada ou não aos olhos de quem vê, é só um detalhe, se detalhes soltos construíssem conceitos todos odiariam o cheiro da rosa, a cor das pétalas, admirariam apenas o conjunto. Conte, quantas pessoas usam perfume de rosas? Transparente, opaca, fumê, o que for, da personalidade, em sua essência, só se tira o mesmo para todos: os princípios. Estes sim, geram conceitos, que promovem julgamentos e debates que movem o mundo e trazem à tona a necessidade do tal "minha vida é um livro aberto". Um cilco. Excluidos ou não, cá estamos os intimistas à espera de um lugar ao sol da igualdade.

São conversas, com diferentes pessoas, de diferentes estilos e gostos que fazem de frases soltas uma realidade, assim como essas metáforas filosóficas. Não adianta, nunca nada será tão complexo quanto o pensamento humano. E desculpe, se a coerência não for presente no texto acima, afinal, ele não precisa dela é apenas reflexo de atos.

2009-04-04T12:12:00.000-07:00

Casar sempre foi o sonho de Carol. Seus olhos verdes brilhavam quando via nas revistas do salão, os vestidos das famosas “O meu será como esse, ninguém copia ein?”, toda semana ela dizia isso, escolhia um novo vestido, uma nova igreja, novos padrinhos... Muita idéia ela tinha, faltava-lhe apenas marido, afinal, quem precisa de um namorado para casar hoje em dia? Com um batom vermelho carmim nos lábios finos e o vestido turquesa que ganhara de um ex, saiu à caça, e como diria sua amicíssima manicura, Carla: “Os homens mudaram muito”. De fato, exigem mais cuidados, mais frufrus, como é difícil casar. Já foi a época em que Carol chamava atenção de todos, hoje, beirando os 40, anda cada vez mais preocupada com seu corpo que já não é mais tão torneado, nem sua pele tão esticada, apesar de gastar um quinto do seu salário em cosméticos todo mês. Falando em salário o dela não é ruim não, vive em um apê num bairro ótimo, vista para o mar da área de serviço, o que estraga é a falta de independência. Carol mora ainda com os pais “Não estou preparada para sair do aconchego de mainha”, o mesmo discurso, desde os 17. Alguém assim consegue marido? Pensou inclusive em ser freira, mas não sabia em que Deus acreditava, no do pai ou no da mãe. Seu pai era budista, a mãe espírita e Carol católica por influencia de sua avó paterna, nesse caso, Deus não era a solução. A solução na verdade era provar que o que vale é o interior. Apesar de ser de meia idade, Carol era muito inteligente, o que chama atenção de uma parte dos homens, pena. “Esses não gostam da fruta”, Carla sempre dizia, triste generalização, isso fez Carol desistir dos intelectuais. Carol já foi de todos os tipos, do jeito que Martinho da Vila gosta: loira, ruiva, de cabelos longos ou curtos, lisos ou crespos, morena ou branquela... Coitada, nem assim conseguiu alguém “Vou achar a pessoa certa, em algum lugar, vou achar”. Segundo seu guru pessoal, o grande amor de sua vida estaria preso por algum motivo no outro lado do mundo, precisava libertá-lo. Carol já havia feito tanta coisa, que acreditar em um guru seria o mínimo depois de enterrar cuecas. Por que não? Pode ser que sim, no Japão quem sabe, um mundo evoluído, Carol era uma mulher moderna. Lá foi ela, juntou as economias e foi conhecer novas culturas e de quebra o amor de sua vida. “Volto com um japinha meninas” Dito e feito. Um esteticista japonês, atraído pelas rugas precoces de Carol, veio montar uma clínica na cidade, não achou marido, mas aumentou o salário, que aumentou o investimento em cosméticos, que aumentou a beleza, que aumentou o número de revistas de casamento, que aumentou o sonho... Foi bom ir para o Japão? Mal sabia ela que o amor de sua vida perdera o avião para o Japão por estar com o passaporte trancado, e um desses só se encontra uma vez na vida e outra na morte... Pobre Carol, “que a terra lhe seja leve”.

2009-03-28T11:29:00.000-07:00

Ele sorriu. Ela também. Era bem ali que queriam estar apesar do barulho estridente da tempestade recém começada e o frio de início de julho. As bochechas rubras da moça dos cabelos encaracolados denunciavam a situação de ambos: loucamente apaixonados, um pelo outro. Apesar da certeza dos sentimentos, este amor enquadrava-se em uma definição de pseudoplatonismo, não muito usada, nem muito praticada nos dias atuais. Pelo gostinho de mistério, tanto ele quanto ela, não queriam deixar este estado, que para ambos, era quase nirvana budista. Eles se amavam e isto bastava. Não precisavam de mensagens instantâneas no celular, de depoimentos gigantescos para inglês ver, nem ao menos adicionados eram na lista de amigos do tão famoso MSN. Era apenas ali, no ônibus, com catraca, passe, cobrador e calor.
A chuva era forte, mas não mais forte que o amor. Amor, segundo algumas definições, pode ser o fogo de ardência invisível, ferida dormente, e outros milhões de sonetos auto-explicativos da palavra amor. Para ele, não havia Camões, Bilac, Drummond ou Cecília, o amor era ela e para ela, o amor era ele. O cobrador se perguntava o porquê, mas não havia explicação, um explicava a condição do outro e o motorista, alheio a tudo, dirigia a sua grande Mercedes ouvindo Reginaldo Rossi no seu walk-man. Ali, um olhando para o outro seguiam uma viagem pinga-pinga, “adoro quando ele levanta os óculos”, “Hoje ela está com um perfume novo”.
Os sentimentos são como fumaça: sabe-se da existência deles, mas não se pode tocá-los e quando se tenta tudo esvai por entre os dedos. O guarda-chuva estava molhado, ele também, quando ele desceu, a moça sentiu gotinhas de amor em seu rosto, parecia ter tocado cada centímetro de seu corpo.
Chegou a terça e ele não, a quarta também sozinha não trouxe recados, a quinta e a sexta preferiram não citar o rapaz. Sozinha, sentada, a moça não sabia como seria passar o sábado e o domingo sem a imagem do rapaz com seu casaco de sexta-feira, preferiu imaginar que algum parente próximo havia morrido e que ele estaria de licença. “Coitado...”, pensou. Duas semanas se passaram e a licença não acabava. “Acho que entrou de férias”. Passado um mês, ela foi com a melhor roupa, mas mais uma vez a terça-feira não trouxe seu amor. Todos os dias úteis, lá estava ela, no mesmo banco, às vezes de verde, às vezes de vermelho. O cobrador havia percebido a falta, tentou ressarcir, passara a usar Gel nos cabelos e um perfume que ele havia comprado na lojinha de R$ 1,99 da sua irmã. “Bom dia, moça! Seu amigo adoeceu?”, “Que amigo?” (fazer-se de tolo é sempre uma boa saída). Ela não gostava de dentes de ouro, o cobrador tinha três. Nada adiantou.
A idade chegou e junto com ela os cabelos brancos e a dispensa do serviço. Sem filhos ou parentes próximos, passava as tardes dentro do ônibus circular, esperando o que, ou quem, não voltaria mais. Seus dias eram sempre cinzas e toda aquela história de amor indolor ela preferia esquecer, amassar e jogar no lixo com os tíquetes de ônibus, sempre usados.

Ps.: Obrigado pela ideia do final, tá?

Causos de um desafortunado

2009-03-25T21:32:00.000-07:00

Hoje foi um dia em que nada deu certo, quebrei a escova de dente, machuquei a gengiva com o fio dental, acabou o papel higiênico bem na minha vez, o pão virou carvão na torradeira, perdi o ônibus, não tinha dinheiro para táxi, o pneu da bicicleta estava furado, cheguei atrasado e fui demitido. Já estava por um fio na empresa mesmo, mas isto não significa que não queria tê-lo agora, o aluguel vence amanhã e minha conta bancária está sempre com vergonha, vermelha, encabulada com a quantidade de dívidas.
Pelo menos descansei, trabalhar quatro horas diárias é muito exaustivo: gente chata, café ruim e telefone insuportável. Quatro horas? Muito tempo! Deveria receber um prêmio por ter agüentado seis meses. “Lá vai o caranguejo dos empregos”, pensam meus inimigos, mal sabem eles que é tudo proposital, só quero experiência em várias profissões.
Quero enganar a quem? Entrei numa pindaíba sem fim! Será que é vergonhoso voltar para casa da mãe aos 35? Ao menos o cachorro quente dela é melhor que este do Zé Dogão, tirando a berinjela recheada com vinagrete e choio, mamãe cozinha bem.
Melhor esperar aquele concurso público... Seis horas de trabalho diário e só o quádruplo do meu antigo salário, não, mais fácil esperar, ainda mais no Brasil, sempre tem um bom emprego, impossível não ter um pra mim, logo eu, tão trabalhador e responsável.
Vou voltar para casa e aproveitar meu último dia de aluguel. Claro que vou a pé, gastei o dinheiro do ônibus com o Zé dogão. A ração do Napoleão acabou, vai comer o pão de ontem, melhor, da semana passada, o de ontem assado com óleo usado fica uma maravilha. Sorte eu tenho, apesar de hoje ter sido um dia de cão, vou ligar para a minha melhor amiga, a moça da operadora de celular, sempre informa meus créditos, mesmo que inexistentes. Isso que é amiga de verdade. Até mesmo em dias tempestuosos, sou bem atendido com um “Bom dia, seja bem vindo a nossa central de atendimentos”, ao menos lá sou bem vindo.

2009-03-13T06:38:00.000-07:00

Como pode um guarda guardar todo o sol, ou a chuva, ou a roupa? Complicado isso. Muitas pessoas dizem que os sonhos não significam absolutamente nada, são reflexos de uma mente que até descansando precisa estar ativa. Pensa bem, se sonhos não significassem nada não teriam esse nome, certo? Seria mais fácil denominá-los de filmes noturnos ou qualquer coisa que o valha. Ah, o português e essa multiplicidade de sentidos para uma única palavra. Gosto de acreditar no sentido figurado das coisas, o literal é limitante, excludente, não deixa aquele gostinho de subjetividade. E se "toda rosa é rosa porque assim ela é chamada" temos o poder de construir, mas não essas construções faraônicas de presidentes loucos por uma reeleiçao, construir conceitos, feitos, ditos. Quem disse que caminhar infindáveis quilômetros traz cura ao enfermo? Quem disse que quando a lua tem um círculo de luz abraçando seus raios é sinal de chuva? Quem disse que ler isso faz bem pra pele? Quem disse que babosa é boa para acne? Quem disse que liso é certo? Quem disse que homem é homem? Quem disse que mulher é mulher? Quem disse que o normal é normal? Quem disse que os lactobacilos são vivos? Quem disse que a TPM não tem cura? Quem disse? Viva a figuralidade, a deformidade das definições, oras bolas.

2009-03-13T05:56:00.000-07:00

A destruição exalava o cheiro da morte e não leve, leitor, este fato no sentido figurado. O podre odor que apanhava as narinas de surpresa era dos cadáveres que em vida, pagaram pela ambição alheia. Em meio a tudo aquilo, a menina olhava para a frigidez do rosto de sua mãe, sem roupas, jogada entre outros corpos, com olhos de vidro, opacos e distantes. Por mais que a menina quisesse chorar, não conseguia. Queria gritar, ir com sua mãe para onde quer que aqueles olhos estivessem olhando, a raiva não a deixava chorar. As vestes já surradas os sapatos gastos, o perfume perdido em olfatos desconhecidos, essa não era a festa que ela esperava. "Filha, vou colocar em você o melhor vestido, o melhor perfume, o melhor laço, hoje é um dia muito importante!" É, de fato foi, mas não no sentido em que a mãe esperava. A menina sozinha fazia contraste com a multidão inerte na sua frente, apesar de viva, não se mexia, não queria, não fazia questão de demosntrar vivacidade, mas afinal, mostrar a quem? Sua mãe sempre dizia que era preciso estar linda para os outros, falar bem para os outros, tocar bem piano para os outros... Agora, a menina só queria fazer tudo para uma única pessoa, cujos aplausos nunca serão ouvidos. Ao longe via-se a imagem da batina, flamejando como bandeira, um estandarte de retidão. "O que viera fazer aqui? Admirar a desgraça, jogar umas gotinhas com um galho de alecrim e dizer que tudo e todos estão perdoados e salvos?" Engraçado. A situação impõe uma maturidade muitas vezes impensada, a menina que outrora só brincava de boneca e nutria predicados para um futuro, muito futuro, casamento, tomava vezes de mulher e como heroína excomungou o padre, a fé, a água benta, a vida. "Maldita seja essa água, essa batina, nada trará minha mãe, nem o seu perdão ou a falta dele!" Aos berros, a criança correu para longe. Não queria estar longe da mãe, o contrário disso. A partir daquele dia, sabia que sua mãe estaria em qualquer lugar, onde ela estivesse, onde ela quisesse estar. E se a Guerra quebra laços, perde amores, causa dores o pós guerra tem com sinônimo a carência, a necessidade de esperanças. Não sei se foi a flor em meio aos destroços tranzendo a lembrança da corrente primavera ou aquele cachorro que acompanhava o cheiro de perfume gasto desde a última esquina, a menina, agora quase mulher por obrigação, abraçou a vida solitária qurendo ser... não ser igual a mãe, nem aos quais têm estampado no rosto o motivo da Guerra. Percebeu que o mundo não precisa de cópias, precisa de revoltas de pensamento, de idéias e princípios, pois os antigos, para ela, ficaram dentro das covas daqueles que ainda acreditavam na melhora vinda dos céus.

2009-03-06T04:10:00.000-08:00

Falta um pouco de ética para a ética humana ser totalmente ética. Não que esse substantivo, que pode ser adjetivado, seja extremamente importante para as relações interpessoais, tome nota, não é relevante para um relacionamento harmonioso e saudável, qualquer briga pode e é considerada um relacionamento, conflituoso, mas um relacionamento. Não gosto de falar sobre relacionamentos, apesar de o efeito deles me interessar, o que causam, porque existem, até onde vão... Relacionar-se é aprender a esquecer a solidão e se ser solitário já passou a ser um objetivo de vida, ah, relacione-se consigo mesmo, dê bom dia para seu dedão do pé, ofereça café para o calcanhar, interesse-se por cada póro, cada pêlo, eles têm uma história a contar. E se depois de todo essa volta ao redor do mundo que se chama umbigo ainda restar a vontade de ficar só... Procure ajuda. Precisar ser ajudado não é algo humilhante, muito pelo contrário é totalmente...ético. Ético no sentido da palavra, para um melhor convívio em sociedade, trate seu lado fraco, nutra suas fraquezas para que elas se tornem fortalezas e nesse momento não tenha vergonha de ser egoísta, por trás de todo altruísmo sempre tem gotas de egocentrismo, mas na medida certa. Quanto é a medida certa? Quanto ou quando? Ah, qualquer coisa basta. O pior de tudo, é que tudo acaba com um ponto de intorrogação.

2009-02-26T19:09:00.000-08:00

Ri de mim mesmo. Chovi durante dias uma chuvinha de verão. Já me perguntei várias vezes o porquê das definições impostas a nós desde sempre. Particularmente, não vejo sentido para algumas delas. A torta, por exemplo, recebe um nome disforme enquanto os confeiteiros caprichosamente tentam fazer daquela "torta" a oitava maravilha do mundo. Definiu, não definiu? A torta, mesmo sendo torta, não é torta e se há algum aniversário com uma torta realmente torta, significa que o aniversariante não quer ver o tempo passar, não é feliz em envelhecer, quer ter uma velhice torta. Por falar em velhice, tá aí outra coisa que não entendo, não que seja uma definição, mas velhice é um estado ímpar. Assim como na infância, o "acometido" (se é que se pode dizer issim) acostuma-se à banguelice e aos passos trôpegos, livra-se das responsabilidades e volta a ver felicidade onde um adulto "normal" (normalidade? só no dicionário) não veria. Ao mesmo tempo, espera a morte. É, não que nas outras idades ela esteja distante, mas alguém velho tem a morte como um próximo passo, sempre acha que está com "meio caminho andando". Mas não acho que seja o momento de falar dela. Definindo a morte, mesmo que isso seja contraditório ao resto do post, daria a ela a definição de mãe, pai, braços, cajado, terra, caixão, flores, velas, luz branca, calor... É tanta coisa numa única palavra que nem vale a pena discorrer. De fato, definir é sim o meio de sobrevivência de algumas pessoas e quem sou eu para contrariar? O Dicionário, por exemplo, está cheio de definições, mas convenhamos, quem as segue? Segui-las-ia caso fosse propício, todavia, a inocuidade dos vocábulos nos faz crer que somos donos da língua. Por isso, que se dane ênclese, mesóclise, próclise, verbos, artigos (definidos ou não), substantivos e toda a família do Aurélio e Houaiss, quero mais é viver as minhas definições, mesmo sendo essas um pouco tortas.

2009-02-24T12:11:00.000-08:00

Parece mentira ou armação, mas tudo que faz bem vai cedo e o que irrita, fica. Ali, parado, remoendo brincando de contorcionismo com os sentimentos, dobrando as dores, entortando os amores, o agente causador das lágrimas parece ser um verme contagioso. Apesar de muitos confetes e serpentinas espalhados pelo chão, o que agradou já foi e não volta mais. Na realidade, a questão é se adpatar às mudanças, mas como bactérias, estas vêm cada vez mais complexas com um pedacinho diferente ainda não conhecido. Vamos brincar de montar o quebra-cabeças então, peças compatíveis seguem caminhos parecidos, permanecem juntas no tabuleiro. Por via de regra, as diferentes unir-se-ão as suas semelhantes e que isto não seja visto como métedo segregativo, às avessas disso, a união das peças "ímpares" traz à tona a questão da singularidade plural. E se quem lê ainda é adepto aquela famosa frase "os opostos se atraem", não se esqueça que a mesma só vale para regras físico-químicas que se aprende no colegial, fato.

Nosso cérebro se costuma com o habitual (o que não deixa de ser uma redundância), a estrada que se caminha todos os dias já não é mais estrada é apenas um caminho, não se vê as flores, as pedras ou o céu. Mecanicamente os passos levam ao destino sem nem ao menos perceber a transparêcia da felicidade. Somos camuflados, escondemo-nos em nós mesmos, e como em uma guerra, batalhamos por objetivos alheios que pensamos ser os nossos. ACORDA! A vida não espera um textinho a ser decorado e nem existe a tal repetição da cena um. Sozinho ou acompanhado, de calça ou bermuda, longos ou curtos, pretos ou brancos, as antíteses nasceram pra trazer o livre arbítrio e se há um objetivo de vida para elas com certeza é pôr dúvidas onde não se precisava ter. De fato, alguns dos seres não nasceram aptos à direção, não sabem comandar o leme, perdem-se nas ondas... ondas? Ondas sonoras, ondas eletromagnéticas, enfim, essas ondas que tomaram conta do mundo. Vê-se coisas, lê-se outras, escuta-se mais ainda e se de tudo isso não restar nenhuma informação suficientemente capaz de proporcionar uma escolha, não adiantará de nada acreditar que o livre arbítrio ainda te pertence, aí só resta ser sombra dos outros. De veras, não vale o esforço viver do passado, mas é inegável que ele conforta, faz bem e dá vontade de prosseguir, porque se depender do presente... É melhor então, esquecer do tempo, das suas armadilhas e brincar de ser feliz.

2009-02-17T18:31:00.001-08:00

É, o negócio é aproveitar cada segundo. Chegará um dia em que os sorrisos não serão tão sinceros, as palavras não serão mais despidas de preconceitos e o amor... infelizmente mudará. A teoria da relatividade deveria ser mais auto-explicativa (hífen até 2012), o tempo e o espaço definitivamente nasceram juntos, mas como Romeu e Julieta não podem permanecer unidos, o que é uma pena.

2009-02-13T17:39:00.000-08:00

Aposto o oposto
que do posto, mesmo com aposto
Nâo se vê o rosto
De quem esconde no encosto
A esperança do anteriormente proposto
Encontro de rosto.
Acho que prefiro agosto,
mesmo que não exposto
o calor de agosto
faz bem para um coração deposto,
de um último entregosto
do seu até então, mesmo que suposto,
malposto, composto e justaposto amor.

2009-02-09T07:08:00.000-08:00

O suspiro pode ser doce, assim como o sonho, mas não falo desses que se compra, refiro-me aos roubados, encontrados, sentidos e proporcionados... HA HA HA, mas não eu. Acho que só gosto dos verbos intransitivos, aqueles que não precisam de explicaões. Explicar, explicar e explicar, às vezes cansa só pensar na resposta da pergunta que nem ao menos foi feita. Olhando as pessoas na rua, a gente percebe o quanto somos pequenos perto de uma imensidão, não falo isso para entrar na mesmice literária de cronistas e colunistas de periódicos viciados em sua rotina, na verdade essa minúscula magnitude é válida apenas para pensar. Na prática, de que vale saber da grandiosidade alheia? É muito mais fácil andar por aí, olhando para seu próprio All Star, chutando pedrinhas, catando latas, mas a questão é que nem sempre o fácil é conveniente e habitual, facilidade não é o melhor caminho para todos os destinos. Levante a cabeça, rapaz! Abre esse sorriso cheio de dentes e veja se essas portas não se abrirão, com sonhos, suspiros, ou nada disso.

2009-02-01T19:02:00.000-08:00

Desfez os nós de incerteza, despiu-se do medo e caiu nas profundezas de si mesmo.

Esqueceu que nada é mais forte do que a própria consciência ou que da vida não se espera nada além de viver esperando algo que não chega? É sempre assim, pode perceber. Uns querem ganhar na loteria, fazer mil planos, mas nem por isso se arriscam de jogar, outros procuram coisas onde nunca vão existir, tipo chifres na cabeça de cavalos, se bem que hoje não se pode duvidar de mais nada, é cada coisa que se vê na TV.

2009-01-24T06:38:00.000-08:00

Vida não é vida sem a famosa deglutição de batráquios.

2009-01-19T08:13:00.000-08:00

Fechou a porta com toda a força possível, não queria que nada entrasse em sua bolha além das compras mensais. Livros espalhados, latas de cerveja amassadas no canto esquerdo da sala e o jornal do dia já era de muita serventia para o gato, este era o cenário que ele estava acostumado, um habitat perfeito para aquela mente inquieta. Olhou vidrado para o que aquele apartamento havia se transformando, o sofá vermelho que tanto gostara no dia do aluguel, perdera a cor, desbotara e a cadeira de balanço, sem muita serventia, não balançava mais. Entrou com cuidado no seu apartamento, não queria estragar a bagunça “se é pra arrumar, que se preserve esta mesma bagunça até o dia da faxina”, pensou.
Não era um mês legal. Fevereiro sempre soou como um mês dispensável para ele, além de ter menos dias, tem o carnaval, pra quê pior? Uma soma de tudo que ainda é catalisada pelo calor, realmente Fevereiro não é uma época muito legal. Infelizmente, além de todos esses desprazeres, fevereiro ainda trazia consigo o aniversário do rapaz, “daria tudo para ter nascido em julho”. Julho, esse sim, é um ótimo mês, frio, rotineiro e pra melhorar, a iluminação dessa época combina perfeitamente com a decoração do apartamento, mesmo que muitas vezes ela esteja encoberta pelas pinturas do aspirante a designer, é, ele pinta, ao menos pensa que sabe fazer isso. Faz design por conta do pai, não por idéia dele, mas custeado por ele.
Solteirão solitário. Parece codinome de sala de bate-papo, mas é a atual condição do rapaz, há séculos não sabe o que é amor, sempre quis casar e ter uma família, em partes gosta de crianças e tirando a parte das fraldas e do choro noturno, acha essa história adorável. Pena que o destino não. Namorou pouco, foi a poucas festas, pouco conversou e pouco se declarou. É inerente ao ser humano expressar-se, no entanto, quem retrai o pensamento em quadros secretos, folhas de papel que não saem da gaveta, ou até mesmo na própria mente vive no ciclo vicioso de si mesmo, junto aos mesmos pensamentos e regras.
Sozinho, mais uma vez ele guardou as compras. Dividiu o espaço da geladeira em dois, um sempre ficava vazio à espera de alguém para preencher com suas necessidades. Apesar de fechado, o designer tinha sonhos abertos. Sempre desenhava uma janela, não aquela pelo qual ele via um mundo cinza, desenhava um lugar onde ele de fato não precisasse de uma bolha de necessidades, um lugar onde independente de ser Fevereiro ou Julho ele fosse feliz.

2009-01-06T17:01:00.000-08:00

Este é Miguel, assim mesmo, fraco, pálido, magro e com poucos dentes. Por mais que os tufos de cabelos brancos cismem e sair de suas têmporas, Miguel não passa dos trinta, é mal de família, o tempo é sempre mais cruel com sua linhagem. Conheceu a vida cedo, sem precisar de apresentações já foi tomando o volante. Enquanto deveria estar na escola, passou a maior parte do tempo vendendo doces na cidade grande, sua mãe dizia que este era o negócio do futuro. Futuro, essa foi uma coisa que Miguel nunca viu. Apesar de ter uma vida difícil, a mãe do rapaz sempre dizia que um futuro melhor estaria à espera, de braços abertos, com confortos e luxos que só se via em jornais, como a velha se enganara... Miguel esperou esse tal de futuro a vida toda, mas sua condição foi apenas piorando, ele precisava mesmo conhecer o futuro, não desses de filmes nem novelas, o futuro de sua mãe. Coitada, a mãe de Miguel morreu cedo, vítima de uma tuberculose, por pouco o menino também não morrera, mas por muito menos ainda ele vivera. O pai que nunca conheceu surgiu do nada, trazendo uma luz de futuro com o seu sorriso dourado muito bem combinado com uma camisa de seda colorida e a calça slack, como Miguel sempre sonhou: uma pessoa de verdade. Mas a verdade é que Miguel ficou escravo do próprio pai, que o fazia trabalhar por biscoitos salgados e água , acabou voltando para as ruas. Nunca casou, via que para casar precisaria de uma casa, mas ele nem sabia o que era isso e mesmo assim, para suprir suas necessidades de macho, embuchou uma menina e quis a morte da criança, “não é culpa dela” gritava a menina que a passos rápidos adentrou na escuridão, Miguel sabia: aquele não era o caminho para o futuro. Hoje ele ainda vende doce esperando que tudo melhore e que a vida tome a doçura dos caramelos. Espera que a chuva lave sua vida e mostre o verdadeiro caminho para o futuro prometido por sua mãe, é uma pena... De tanto procurar ele se perderá e nessas andanças já não saberá mais o que é viver e o que é sonhar.

2009-01-02T12:09:00.000-08:00

O calor em seu rosto denunciava seu estado, bem como o tom rubro das bochechas, esta transparente condição humana insiste em não permirtir mais o platonismo. Mônica nunca viu as 18h demorarem tanto para chegar, era como se meia hora tomasse o lugar de um século. A moça corada viu moscas exageradamente grandes travarem brigas, a mecanógrafa bater na máquina de xérox revoltosamente, mas não via o tempo passar. "Onde está o botão do tempo?" pensava sozinha. Toca o sino, sai correndo, bate o cartão, pega a condução, chega em casa, toma banho, põe o perfume de maracujá junto com o vestido verde água. Sentada no sofá de onça, mais uma vez vê o tempo passar sem de fato querer, passou as 20h, e nada do motivo da vergonha constante chegar. "Será que não me quer mais? Não sou legal o suficiente? Acho que ele não gosta do meu cabelo" Tantas perguntas sem respostas para a coitada moça, ali sentada ao som de uma música brega-chique, bem ao gosto do rapaz, inalava o incenso de baunilha vorazmente esperando nele o cheiro do seu amor. A noite deu motivo para acender a luz, mas não de dormir. Acordada ficou e a essas alturas já virara amiga do tempo, com ele esperou por toda a vida não ser a outra. Pena, esse era seu destino. O odor de maracujá de seu vestido havia virado baunilha, as lágrimas lavaram seu rosto, mas não sua esperança "Quem sabe amanhã, ele saia mais cedo e venha de verdade... Pode ser que não me queira mais, digo que estou grávida?" A solidão não cria crianças, mulher!

2009-01-02T10:36:00.000-08:00

Hoje acordei meio Holden Caulfield, questionei essa minha existência adolescente, essa minha condição de incerteza. Deu vontade de sair correndo, de dar explicações para todos, mas pra quê? Não devo satisfações a ninguém, na verdade nem a mim mesmo. Acho que essa minha mania de temer a opinião alheia em certos assuntos me consome, preciso ser mais descansado, pra não dizer desleixado quando se trata de minhas ações. Na verdade, isso nem é um desabafo, acho que esses pensamentos já estão por demais estampados em meu rosto.

Parece que o mundo todo vai contra os pensamentos, nadando contra a maré. Cansei das metáforas, mas não consigo largá-las, ô vida, ô azar.

Amizade é algo que todo mundo deve experimentar um dia, faz bem, renova e ainda por cima cura as mazelas do passado que tanto fazem mal. Sempre que possível, é ótimo para a saúde mental reviver momentos com os amigos, e criar novos também. Se os Beatles já diziam que tudo que se precisa é o amor, por que contrariar? O amor pode vir de várias formas, como beijo, carícias, olhares, arrepios, tremores de perna, mas esse não é o sua forma primitiva, digamos que esta seja uma maneira evoluidinha de amar. O amor é além de tudo o elo entre pessoas, que transforma secas expressões em carismáticos sorrisos, palavras que trazem a felicidade camuflada. Rir até chorar, vislumbrar algo maravilhoso... a lista é grande, aprendi com o Jack Nicholson ontem num filme, penso que este seja o verdadeiro amor, sentir-se bem acompanhado mesmo estando sozinho, esquecer da solidão e andar de braços dados com a certeza. Amar é difícil, dinheiro nenhum paga, aliás, nem sei o que o dinheiro compra, tudo não passa de supérfluos que ostentam um ar de necessidade.

A gente nasce amando, é algo inerente ao ser humano, o olhar materno e o aconchego do pai, quer amor maior que esse? Estou bem de amor, por hora, não preciso da sua mais carnal variante.

2008-12-31T15:17:00.000-08:00

Não, não leia isto como um desabafo de final de ano, pois definitivamente essas palavras não têm tal objetivo. Bem na verdade, não vejo muito significado para desabafo, todas as palavras (des)necessárias, já foram ditas, cuspidas, engolidas ao longo dos dias antecessores a este último dia de 2008. De que vale pensar no passado se hoje, vê-se apenas o futuro, um inovador futuro, é o que espero. Também não farei planos, como já faço há anos, não vejo necessidade dos mesmo, antecipam a surpresa, a vivência "cotidiânica", assim prefiro, esperar os dias para que eles me tragam os motivos e as necessidades. Não sei o que espero desse novo ano, assim que é legal, andar, andar e andar procurando as minhas cores de verdade, pois estas creio estarem perdidas. Cores.. é hoje que o céu toma vezes de televisor, olhos perplexos miram a infinidade estrelada como um folhetim de ótima repercussão, dsejando, pedindo, volta e meia até mesmo implorando para que o amanhã seja um motivo para festejar. Que sejam puladas as sete ondas, na verdade, que elas façam uma analogia à nova vida que começará na virada deste ano, deste longo ano. Particularmente os dias deste ano que finda foram para mim multiplicados, como se vivesse bem mais dias, o peso aumentou, mas, como diz o ditado, temos o fardo que merecemos carregar. Vejo esperanças neste ano que começa, já pensei em 2008 como um ano nulo, mas é hipocrisia pensar assim, nele vivi felicidades inigualáveis e não há como esquecê-las. 2009 este sim, será o ano. Nâo planejo nada, quero apenas viver sem pensar muito, de tanto pensar acabei cansando, dessa vez vou viver mais, pular mais, brincar mais, cantar mais, sair mais, rir mais, esquecer mais, perdoar mais, e estes não são planos, não estou planejando, apenas estou ditando regras, havemos de convir, há uma grande diferença.

2008-12-26T07:14:00.000-08:00

O natal passou mais uma vez, as casas continuam brilhando, procurando chamar atenção de quem passa, pra dizer "olhem, aqui tem natal, aqui tem luzes, comida em exagero e muitos, muitos presentes". Hoje, já não vejo o natal como via antes e ao mesmo tempo que tenho pena disso, sinto-me feliz por ver a verdade. Entrei em um grande dilema quando fui pedir meu presente de natal aos meus pais, percebi que não precisava de nada, tinha o que queria, no momento. Eis o problema, estava pressionado a pedir algo "Filho, é natal!". Legal, é natal, mas o que é o natal? Pra mim, o mais interessante dessa época é estar com a família, ir pra sacada e conversar... Os presentes? Ah, vêm como consequência como em qualquer época do ano. Quando estava na noite do dia 24, conversando, rindo, relembrando momentos ao lado de meus familiares, os presentes ficaram em segundo plano, passava a meia noite e eu nem queria saber deles. Acho que tive uma pequena noção do que de fato é esse dia 25, não é apenas abrir de maneira voraz um papel bonito, que garda a fútil felicidade, na verdade é esquecer de tudo e aproveitar do amor que existe entre as pessoas. Quem grita sobre o verdadeiro significado do natal, levanta ainda o estandarte do luxo, da pompa e da imponência desnecessária, não é do homem este papel. Árvores e bonecos feios gigantes "enfeitam a cidade", tentando esconder a verdade. Muita gente nunca soube o que é esse natal do consumo (sorte ou azar?), sentem-se excluidos. Poucas pessoas se preocupam com isso, uma pena. Já assistiram à missa do galo? Imagine se todo o ouro que adorna o cerimonial celeste do Santo Papa fosse derretido e convertido em moedas (vamos vangloriar o capitalismo, somos obrigados nesse caso), muita gente poderia experimentar um pouquinho do natal que passa na TV, mas o povo adora ser antitético, prefere a diferença e a exclusão, acho que é pra não peder o domínio. HA HA HA, que domínio?

2008-12-22T11:13:00.000-08:00

Irregularmente em uma função que relaciona circunstância com emoção desenha-se o amor, formam-se neste plano então as figuras que só nós, com estes nomes, estas personalidades, poderíamos formar.

Não vai ser fácil depois de tudo isso. São histórias que ninguém conseguirá apagar, amizades construidas ao longo do tempo necessário para se tornarem eternas. O tempo é algo que nunca vou compreender, nos prega peças e às vezes é tão frágil... Carrega nas costas momentos, vozes, sentidos, é dele o poder de fazer acontecer. Não queria precisar dele, queria ser dono dele na verdade. Posso? Acho que não, se é assim então, queria só poder voltar um pouquinho, ter o poder de retroceder os ponteirinhos do relógio, voltar ao tempo em que a única preocupação era não se preocupar com nada, aí sim, começar tudo mais uma vez e fazer diferente algumas coisas, apenas algumas, pois outras serão exatamente como são.

2008-11-29T10:31:00.001-08:00

Até onde eu sei, ninguém precisa de aulas de anatomia para saber que o coração é um músculo pulsante involutário, e até aí tudo bem. O problema está na diferença semântica dos verbos: saber, entender e fazer. Apesar de frutos de uma mesma conjugação não compartilham significados iguais.
O primeiro depende de vivências, leituras ou às vezes é fruto do acaso, mas está ligado diretamente à terceiros, sempre. Traz certezas, ou para os curingas da humanidade, apenas mais dúvidas. Já o segundo é mais complexo, pode mexer com metafísica, com vários pontos da mente humana, dependendo do assunto que se aborda. O fato de entender, volta e meia é deixado de lado e a indiferença entra no lugar, sensatez? Bem, depende do ponto de vista, pode ser os extremos ao mesmo tempo e que fique claro, entender se difere de compreender, mas se assemelha ao perceber...Percebeu a semelhança? O último é o mais complicado, não depende da filosifia, metafísica, nem do dicionário completo disposto em ordem alfabética, é relacionado a um único indivíduo e este, tem a escolha entre agir ou não. Mas fazer o que? Fazer chover, fazer parar de chover, fazer doce, fazer brincadeira, fazer xixi, fazer o que? Fazer no sentido de não apassivar a vida, não ser coadjuvante da própria história, fazer valer a pena como dizem todos, entretanto, não é esse mesmo contingente de pessoas que realmente faz. Fazendo se pode criar, montar, aparar, cortar, produzir, construir, edificar... é como a coisa no vocabulário brasileiro: "ô coisa, pega aquela coisa que tá em cima do coisa pra eu coisar aqui?" cabe em qualquer situação, de qualquer forma o importante é realmente ser sem precisar de legendas.
Semelhante ou não com os batimentos cardíacos, os verbos citados não estabelecem uma relação de ordem, entre eles há uma liberdade, o importante é que eles de fato existam para que ao agir, não se faça apenas para saber entender as coisas, que se manifeste a emoção no ato de existir, e este verbo peculiar aos outros, não necessita explicação.

2008-11-19T11:25:00.000-08:00

E se apesar de tudo
O sol ainda brilha
É porque a ocasião
Não pôs fim ao sentimento
Se isso acontece,
O amor agradece
O medo se despede...
A vida segue.

Pernas finas, à passos largos
De metro em metro
No caminho de raios foscos.
Não basta olhar,
Veja!

Longe...
onde não há porquês
explica-se o burguês:
Não há forma de vida tão bela quanto sua fera.
Olhos são olhos
E como tais... Pra que entender a plebe?

Para fugir da tempestade

2008-11-12T18:05:00.000-08:00

Depois de tanto a chuva cair e o vento soprar, as nuvens estavam tão cansadas a ponto de sumirem, camuflando-se por traz do azul celeste. Abaixo de uma árvore, quebrado e jogado, encontrava-se um guarda-chuva retorcido que ainda chorava gotas da tempestade por não ter conseguido proteger seu dono.
- Veja guarda-chuva, como é insignificante sua existência– disse a árvore - sua armação não suporta a fúria da natureza.
- Dona árvore, muito já protegi meu dono de intempéries, resisti a mãos gatunas em filas bancárias, mas acho que perdi o poder.
- A questão é que nunca tivesse o poder, sempre fosse um mero imitador de minha nobre utilidade. Desde de minha germinação fui protegido por outras árvores, e quando tornei-me forte e robusto comecei a exercer a minha verdadeira função. Não vivo num mundo fictício, sou real e natural.
- Não tiro sua razão. – disse o simplório guarda-chuva - Sou sim imitador de sua utilidade, mas de qualquer forma trazia comodidade aos andarilhos nos dias de chuva, pois apesar de muito útil seus galhos não caminham, são inertes, sensíveis apenas ao balançar do vento. Garanto que durante minha vida muito mais vi e ouvi do que você que ficou esperando a procura para poder ajudar.
- Muito atrevimento de sua parte! – exclamou a árvore sobressaltada – É bom que saiba que há muitos anos havia muito mais árvores do que homens, além de protegê-los elas tinham como obrigação alimentá-los e por esse motivo a qualquer lugar facilmente se encontrava abrigo e conforto no caule das centenárias árvores que além de tudo sempre os presenteavam com belos frutos maduros. Com o passar do tempo, o homem começou a acabar com sua proteção, e não era mais em todo lugar que se via árvores, precisou então procurar outra forma de se alimentar e proteger. Então surge você, desnecessário se a humanidade seguisse seu curso natural.
- Não tenho condições de contradizer a verdade experiente que circula com sua seiva, mas posso defender minha opinião. Não creio que eu e meus irmãos sejamos desnecessários, tudo que nasce tem uma utilidade, se estou aqui é porque tinha que estar. Posso não sentir a força da terra e fazer parte dela, mas sinto o calor das mãos humanas e isso me revigora, mostrando o quão frágil pode ser uma espécie em meio à imensidão da natureza, quando o céu está desabando, faço um mundo a parte, seco e protegido a quem me porta.
As nuvens que outrora se escondiam, resolveram mais uma vez se mostrar fortes e ferozes. Sua fúria fora tão grande que do alto, de onde não se pode pisar, saiu um raio que atingiu a árvore, partindo-a no meio e ponto fogo a cada uma de suas folhas. O tronco forte e resistente aos poucos se transformava em uma cinza fina e delicada, e as folhas caiam gritando de dor.
- Dona árvore, não há força maior do que aquela que age sobre todos nós independente de nossa origem. Não a controlamos somos escravos dela. A natureza, mesmo que sua mãe escolheu o dia de sua morte.
Mesmo agonizando, a árvore uniu suas últimas forças e disse:
- Perceba que mesmo depois de morto terei utilidade, minhas cinzas fecundarão a terra e darão origem a mais semelhantes e você nunca terá outra serventia além de me imitar. Faço parte da terra e ela de mim, você é apenas fruto do comodismo humano e nunca será mais que isso.
Ao ouvir isso, o guarda-chuva, desprendeu a última parte do seu torto e frágil cabo da terra, deixando com que o vento o levasse ao acaso, para onde ele quisesse, para onde ele tivesse que ir.

2008-10-22T11:18:00.001-07:00

Nada é tão essencial quanto a certeza das perguntas e a incerteza das respostas, isso instiga, transforma, paralisa... Um conjunto de ações por trás de um emaranhado de pensamentos pode ser até desnecessário.

Poema legal para o nosso amigo radical.

2008-10-19T10:32:00.000-07:00

O cello é amarelo
que nem o Gustavo magrelo
ele tem um sorriso singelo
vai virar um caso sério.

O Gustavo é legal
ele é especial
de beleza descomunal (só pra levantar a moral)
nosso amigo é fenomenal
e não gosta muito de nescau!
Esse é o nosso amor anormal.

De: Bruna e Rafaela.

O que vai ser de mim sem vocês?
Às vezes eu paro e penso, não sou nada sozinho, sou como um texto solto sem conectivos.
Dependo muito de vocês, amigos, que fazem meu dia brilhar cada vez mais.

2008-09-19T15:47:00.000-07:00

Cheguei ao ponto de não conseguir procurar mais nada além de tudo.Milhões de coisas pairam a cabeça: mousse de limão, paternogênese, balões, aceleração centrípeta, sei lá, não sei mais o que é necessário.

O mundo interage com a displicência humana

2008-08-10T19:11:00.000-07:00

Há muito se ouve dizer em famílias tradicionais do campo que necessitavam do trabalho braçal para conseguir o sustento, que a preguiça é irmã da morte, uma leva à outra, caminham sempre juntas. Pode ser que esta frase tenha apenas o único propósito de assustar crianças e formar adultos viris e sem medo do trabalho. mas olhano para o atual nível da globalização e do desenvolvimento tecnológico, esta citação faz sentido? o homem fez milagres para que cada vez mais ficasse sentado na poltrona do papai, assistindo o mundo pela TV, com um super controle remoto, comendo pipoca.

É muito mais coerente acreditar que as invenções humanas vieram para trazer à humanidade uma melhor qualidade de vida, o que trouxe de fato, mas digamos que em partes. Os níveis de obesidade cresceram exponencialmente. Sem a necessidade de se movimentar com os seus próprios pés o homem vai ao trabalho de carro, passa por uma lanchonete, faz seu café da manhã dentro do mesmo carro, pega um elevador e senta em frente de um computador ligado à rede que o leva para todo o mundo sem sair da sua confortável cadeira giratória estofada.

É inegável que o mundo mudou sua maneira de pensar e agir, tudo agora tem um método facilitador, explicando a expressão, um utensílio ligado à tomada (quando não, utiliza energia própria) para fazer da energia cinética humana mais uma habilidade com pouco necessidade de uso. É uma história antiga, o mundo traz em suas páginas amareladas ações que resultaram apenas no aumento do comodismo humando (vide Revolução Industrial I e II).

Agora, se há uma fraternidade entre a preguiça e a morte não se sabe ainda, não se descobriu parentesco entre coisas abstratas, mas que a falta de vontade fez bem para a evolução, isto é concreto. Não cabe ao homem julgar sua própria displicência, pois é natural de um ser vivo que interaja com o meio, só que no caso do Homo sapiens sapiens, ele fez o que o mundo interagisse com ele. Preguiça ou inteligência? nesse caso pode-se dizer que mais um parente surgiu, a preguiça pode até ser irmã da morte mas com certeza é prima da inteligência.

2008-07-23T20:05:00.000-07:00

Acho que percebi, é sempre assim todas as noites, quando perdidos sempre procuramos o lugar de onde nunca deveríamos ter saído, mesmo que seja tarde demais, sentimos a necessidade de voltar àquele lugar onde provamos da mais pura felicidade. Pena que não se pode voltar no tempo...

2008-07-23T19:35:00.000-07:00

Tenho medo de que daqui alguns tantos anos nenhum livro cite meu nome, nenhum porta-retrato (já molhado por algumas singelas lágrimas de saudade) guarde carinhosamente um sorriso meu, tenho medo de passar por passar, viver apenas porque genhei a vida. Não penso em respirar apenas porque tenho esta necessidade, deve ser feito além disso, sentir cada aroma, esquecer da vital função e apreciar o que passa desapercebido, como o cheirinho de pipoca doce misturado com flores do jardim nos domingos no finalzinho da tarde quando o céu está cor de abóbora.

Cheguei a conclusão que falar repetidamente e incansavelmente "não sei" acaba com o senso crítico, com a opinião e com a própria personalidade, é como passar uma borracha em muita coisa importante, como apagar uma equação quilométrica depois de horas de tentativas afim de descobrir o x. De que vale então, vivenciar fatos, conhecer lugares e pessoas, ler algumas teorias e imaginas outras, formar uma opinião se quando se é consultado responde-se com o mesmo insosso "Não sei", quando na verdade sabe-se exatemente a verdadeira resposta. É mania humana, ou mania de um dos homens? O problema é que estamos repletos de incertezas, o ser humano por mais inteligente que seja, não nasceu para tomar decisões, veio para viver, tudo deve fluir sem ter a necessidade de escolha, mas tudo fica de cabeça pra baixo quando se pensa um pouquinho a mais, sabe-se lá o porquê. Mas algumas pessoas sabem lidar com as decisões, fazem o óbvio, jogam tudo para cima e deixam com que na queda tudo se encaixe, ironicamente são estes os nomes citados em livros, daqueles que destemeram um ponto de interrogação. Não há o porquê de se preocupar, tudo deve fluir, na hora, no dia, no lugar em que deve ser. Pode ser pieguice sim, sentimentalismo barato digno de tragédias de fundo de quintal, mas só estou tentando jogar tudo para cima.

No meu porta-retratos, estarão apenas aqueles que me fizeram bem, que transformaram as minhas indagações em exclamações e quero gritar até não haver mais voz, o quanto os amo o quanto me fazem bem por serem examente assim. Sabe aquela frase: "...guardar tudo dentro de uma caixa e ir pra bem longe..." Carregarei muita coisa, muita gente, pode ser que achem pouco, mas pra mim são meu tudo e nada mais.

2008-07-16T19:24:00.000-07:00

Matematicamente é muito mais fácil ser um do que dois. E quando não se tem opção? Acho que entra em outro ramo, outra corrente de pensamento. Mas pensando bem segue a mesma filosofia. É estranho persar como dois, agir como dois, respirar como dois - até porque isso necessita de mais oxigênio, o que explica a exuastão - enfim, é complicado. É tudo uma regra de multiplicação, tabuada complicada essa. Tem uma linha na mão que indica a personalidade, não que isso seja realmente verdadeiro e bem fundamentado, mas incrivelmente a minha linha se divide em duas, isso explica tanta coisa. Acho que vou procurar mais respostas na palma da mão. Isso é tão metafórico, quando menos espero a resposta vem assim de bandeja, e sempre com esses olhos miopes deixo passar desapercebido e só lembro depois é como arrancar uma árvore e querer replantá-la no mesmo lugar, é humanamente impossível. Impossível? ... temos essa mania, muito feia diga-se de passagem, o impossível existe justamente para passar desapercebido, para ser citado em livros, mas para se esquecer na prática, deixar tudo a seu modo. Caminhar sozinho é bom, mas como seria a dois? Dois pés indo à frente, quatro braços frenéticos a balançar, dois corações entoando melodias marcadas, duas imagens, duas mentes... E quando se tem duas mentes e uma imagem apenas professor? Desiste-se de uma, arrancando, matando uma parte de si para se transformar no habitual? Só queria uma razão para ficar assim. Alguém tem aí no bolso? Não costumo carregar esse tipo de coisa, dúvidas tenho de sobra.
E quando não se sente nada, quando do outro lado da igualdade temos um zero, somos o que? Alguém me disse que a felicidade deve ser procurada, independente da forma, e ao encontrar, desfrutá-la, sem medos ou limites, não fiz isso, me igualei ao nada. Queria seguir os passos desse alguém "Given you a reason to stay".
De nada me adianta a matemática e suas razões agora, não sou um nem dois muito menos o zero e não pretendo ser, sendo assim nada serei perante alguém, mas sou o suficiente pra mim e isso é exatamente o necessário para provar a minha imaturidade. Mas sabe, essa imaturidade me faz bem e sabe porque? Por que posso sorrir, sem medos, sem limites e sem ninguém. Egoísta e egocêntrico? Não. Realismo:Atitude ou posição de quem se prende fielmente ao que é real, verdadeiro, às vezes de maneira prática. Doutrina segundo a qual a arte deve expressar somente os caracteres essenciais da realidade. Obrigado Aurélio.

Novo outono em Croyland

2008-07-06T17:18:00.000-07:00

As folhas caíam como sempre caíram, costumeiramente desgrudavam do tronco e em uma descida coreografada tocavam o chão como uma criança a roubar a cobertura doce e trabalhada de um bolo de aniversário. Milhões ou quem sabe milhares de pontos amarronzados taparam o tapete verde daquele jardim. Agora não se via mais as flores e também as formigas carregando os torrões roubados, era perceptível apenas folhas e galhos secos.
Os pés da criança tocaram as folhas fazendo música de forma única sem ensaios ou bis, mas dentro de sua cabeça nada disso fazia sentido algum, nem o outono que outrora fazia brotar sorrisos voluntários, nem o prazer de partir rigidez das folhas desidratadas. Tudo ao seu redor, apesar de presente e concreto, tomava o lugar das coisas imateriais e os sentimentos passaram a ter garras.
Do alto, bem lá do alto, um homem assistia aquela cena, a cada detalhe uma lágrima em seu rosto se tornava mais pesada a ponto de desabar sem ser desejada, todos aqueles momentos e fatos da sexta-feira não saiam de sua cabeça, era uma eternidade. Ele sabia o que havia ocorrido com o menino, mas não o que havia acontecido com ele mesmo, nem o porquê de estar ali. Era escuro vazio e solitário, apenas ele e ninguém mais.
O menino temia até mesmo o vento, estava sem proteção, mesmo rodeado de fatos, sentia-se solitário, uma parte dele havia ido para sempre segundo aquele homem velho e barbado de cabelos brancos e cacheados que decidiu o futuro de seu pai. Chegou em frente a igreja, olhou para cima, procurava seu pai, queria aquela mão para segurar, procurou também a mãe, mas essa, nunca havia segurado a sua mão, mas ele a amava inexplicavelmente.
O homem já não via mais a criança, de onde estava a luz já não fazia efeito, queria a mãozinha frágil para segurar, queria sentir seu filho ao lado, sentir o outono junto a ele. Dentro de sua mente, paralelo a imagem da criança, vinham as imagens de sexta-feira, mas nada mudava a idéia de que ela havia merecido aquilo tudo, não o menino, ela.
O vento assustava ainda mais o menino, parado vendo as nuvens procurando o impossível, o que já tinha ido embora. Foi surpreendido por um jornal de segunda-feira, amassado, rasgado, como se o conteúdo não tivesse importância nenhuma, mas para ele era o decreto de uma vida solitária. Sobre soluços ele leu, molhando o papel que tinha impresso, além de borrões, a foto de sua mãe deitada, como quem sonha mas totalmente fria e sem sentimento. Acima da foto palavras cruéis: “Homem que matou a mulher em frente ao filho foi condenado com a prisão perpétua, a criança ficará no orfanato São Gustaff de Croyland localizado em frente ao presídio. Até que atinja a maioridade aquela será sua nova casa”.
O outono nunca mais seria outono, para nenhum dos dois.

2008-06-28T18:01:00.000-07:00

É incrível a minha triste mania de guardar tudo e fingir que nada é nada. Acho que é típico do brasileiro, ou pode ser que nós mesmo tenhamos atribuído essa "qualidade" a essa nacionalidade pois ela é inocente, nacionalidade sozinha só define o que vai na carteira de identidade, o que caracteriza uma nação são as próprias ações do povo. Mas isso como sempre, foi só uma explosão de idéias que só trazem rodeios para poder afastar a verdade do seu devido lugar. É interessante esse pensamento de qualificar as coisas, porque afinal verdade sempre tem que estar em primeiro plano? Pensando bem, às vezes uma mentira pode falar muito mais verdades do que um artigo científico que não ultrapassa os limites do real. Esopo, (aquele escravo hebreu que muito se fala nos tempos atuais, mas nada se sabe da credibilidade de seus escritos e da autoria legítima) falava dos problemas para seus semelhantes através de belas histórias, que olhos despreparados diriam que eram apenas contos para fazer criancinhas dormirem e fomentar sonhos de heroísmo controlado. Toda mentira então, seguindo este princípio deve ter uma verdade por trás? Muitas vezes camuflei a verdade em palavras mentirosas, mas foram gestos que só confirmaram a minha indignação comigo mesmo, não suporto o fato de que em certos momentos sou eu mesmo. Minto ser alguém que não existe, quem não o faz? Me diga, quem não veste uma máscara antes de sair de casa, com cores vivas, sorrisos perfeitos e brilhos ofuscantes, mas quando chega em casa, ao olhar no espelho percebe que tudo se desgastou e por debaixo da máscara, habita um olhar sem cor e uma expressão sem vida. Adianta então sair de casa sem cores? Penso que a real intenção seria esta mesmo, sair de casa sem cor, sem nada apenas com o caráter (este sim deve ser muito bem colorido e verdadeiro) e sair pintando ao longo da convivência seu aspecto, aderindo cores onde não tem e trazendo vida onde realmente deve haver. A conclusão que tiro é que sozinhos damos importância onde não precisa, não nos vemos como realmente somos, até mesmo o espelho não é verdadeiro, nunca confiei nele! É preciso perguntar, conversar, viver repleto de diferentes nuances.

Pouco sei de mim, muito sei do que pareço ser e prefiro não saber o que pensam de mim. O ser humano é algo muito complexo, minhas loucuras, estas mesmo expressas em palavras desconcertadas, nunca explicaram a metade de sua confusão, logo, minha confusão. Agora mesmo, não sei se vou conseguir enfeitar minha máscara, nem sei se ao menos conseguirei colocá-la, o que me conforta é que no chão já vejo máscaras alheias, o mundo tá ficando mais verdadeiro mas será que realmente preciso da verdade?

Andei, rodei, viajei e não encontrei absolutamente nada. Afirmo então categorigamente mais uma vez que o ser humano é algo incompreensível, não faz parte de sua utilidade entender-se, seu cérebro não alcança essa capacidade. Deve haver em algum lugar alguém (algo) mais complexo e é aí que mora o problema. Entramos em mais um debate, mas já passa das 22:27 e minha criatividade de sábado além de infundamentada é finda.

Acho que todas essas 527 palavras acima, são reflexos de uma mente temerosa, e que aderindo a uma antítese, não tem relevância nenhuma, desculpa.

2008-06-01T19:17:00.000-07:00

Admito, esse tem sido o único lugar em que expresso meus sentimentos sem parcialidades ou censuras, eu ao menos entendo e isso já basta, ou melhor, bastaria. Me arrependo de não falar as coisas quando realmente devem ser ditas e de ter o dom de fazer as coisas erradas nas horas certas. Poderia ter sido em qualquer momento, menos naquele, sim em todas as duas situações. Acho que me falta maturidade o suficiente pra poder transformar tanta informação em ação, parece que já virou hábito meu derrubar lágrimas, minhas ou suas.

Apesar de tudo ainda somos os mesmos.

2008-05-21T12:54:00.000-07:00

Há na sociedade uma constante e pesada idéia de competição, independente do assunto em que se aborda e decorrente disso o diferente acaba se destacando. Os jovens em geral, vivem em um mundo isolado a tudo, repleto de divergências e dúvidas. As relações entre as pessoas estão se tornando cada vez mais impessoais, e são caracterizadas pela rapidez em que se dissipam, os meios de comunicação facilitaram com que fosse criada uma nova identidade para os jovens, uma nova maneira de pensar. Na verdade a mentalidade juvenil deve ser representada por um grande ponto de interrogação enfeitado com muitos piercings, tatuagens e muita rebeldia.
É comprovado historicamente que a partir do século XX os jovens passaram a ter um papel diferenciado na sociedade, os ideais que anteriormente eram oprimidos ou expressados nas metáforas que estampavam os poemas conflituosos e intrigantes passaram a tomar forma, seja por sutiãs queimados, corpos tatuados ou músicas que levam consigo opiniões escancaradas, o ponto de vista dos jovens hoje tem corpo, nome, sobrenome e muita força. A juventude graças a isso passa a ter uma maior relevância, torna-se um sinônimo de revolta e explosão de idéias, os jovens nada mais são do que reflexos de uma nova geração que nunca envelhece.
Após muito lutar pela independência familiar e quando finalmente provam do doce sabor da liberdade percebem que o mundo é bem maior do que denunciavam as quatro paredes de um quarto enfeitado com pôsteres, havia por trás daquele mundo particular uma diversidade de pensamentos, atitudes e comportamentos que chamam o jovem inevitavelmente a experimentar, o caráter formado pelos pais, circunstâncias e experiências acaba sendo camuflado, dando origem a uma nova identidade. É nessa fase em que se sente a necessidade de diferenciação, pois até então, quando crianças, não era importante a individualidade e sim estar entre amigos. O problema não está na peculiaridade mais sim o caminho até ela, muitos jovens esquecem de seus valores e criam um mundo novo, mas esquecendo que este microcosmo pertence a um universo real que não teme a exclusão.
Temos demonstrações diárias de inconseqüentes atos juvenis que geram conseqüências desastrosas para a sociedade e principalmente para quem os fazem. Não é se sobressaindo dos demais que encontraremos a felicidade, antes do reconhecimento a felicidade se esconde na confiança pessoal e no amor próprio. Se for um caminho tatuar-se, pintar-se fazer do seu corpo o que bem entender que seja feita a vontade do jovem, mas é crucial que a essência nunca seja perdida. Faço minhas as palavras de Saint-Exupéry, não precisamos ver, apenas precisamos sentir, porque o essencial é invisível aos olhos. Os jovens não devem se prender a imagem, apesar de conturbada, sua mente deve saber interpretar os múltiplos impulsos provindos do externo utilizando-os em suas vidas, independente de adornos.

2008-05-11T19:44:00.000-07:00

Isso é um desafio, sem quebra-cabeça de palavras hoje. A impressão que dá é que tudo segue do jeito que sempre foi, mas é visível que alguma coisa mudou. Ao sair com um destino delimitado imaginamos milhões de coisas que podem ser feitas neste tal lugar. Feitos os planos milaborantes vimos que proestimamos, nada pode ser feito a não ser entregar-se a mesmice. Aí, percebe-se que é essa mesmice, essa mesmo a de sempre, que você tanto precisava. Apesar de algumas pessoas terem mudado suas atitutes, mais afoitas, menos encabuladas ou até mesmo mais dançantes, é transparente o sentimento dentro do olhar de cada um.

Mais uma vez me peguei a observar gestos, é estranho quando o olhar se perde do foco, ele toma vida própria e carrega os pensamentos pelas suas vontades, e esses pesamentos esperam atitudes, mas o senso prende, repreende e guarda num local de onde nunca mais sairá, é a sensura de você mesmo. Mas com toda essa opressão, não há sorriso permanente, existe sim um sorriso, mas ele é apenas aparente.

Andam dizendo que tudo isso que acontece, toda essa vida repleta de barreiras e trilhas ofegantes é culpa dos hormônios. Na mente agora me veio ferozmente a testosterona terrorista, com faixas alusivas a dor e armas contra a serotonina. Não gosto de culpar a falta ações físicas por questões biológicas, cada um é culpado pela falta do seu nicho, nada de misturar as funções. Pra ser bem sincero não há culpado maior do que esse conjunto de idéias que não sai do pensamento, pensar é ótimo, mas em excesso, havemos de convir, que se torna idiotice.

Seria impossível não citar hoje, logo hoje, um ser especial a todos, que atura teus desaforos e que se vê beleza em qualquer gesto. Aquela pessoa que mesmo que você suje tudo, se machuque e mesmo assim ainda estiver com sorriso no rosto ela retribui gintilmente a felicidade obtida através do teu olhar e diz "O que importa é a sua felicidade". Atribuindo o nome a seu significado "Nome que significa preocupação pelos outros e por tudo que a rodeia. Pessoas que valorizam a amizade e a solidariedade. Costumam estar sempre dispostas a prestar toda a espécie de ajuda a quem solicita" Mãe não há nome melhor, não há mãe melhor. Por todas as lágrimas derramadas em conjunto, por todos os gritos, pelas palmadas, repreensões, castigos e acima de tudo pelo amor que como uma fonte inesgotável transborda pelos teus olhos: OBRIGADO. Não é apenas gratidão, 23 cromossomos meus são iguais aos seus acho que tudo isso é uma questão biológica mesmo.

Sob as palavras, está aquilo que se sente, não existem palavras ainda, nem com todo o neologismo, que possam descrever um sentimento verdadeiro. Irregularmente em uma função que relaciona circunstância com emoção desenha-se o amor, seja ela por quem te deu a vida, a quem perderia a vida, a aqueles que sem não se teria a vida.

E aquela promessa de não brincar com metáforas fica pra próxima, acho que está no sangue, ou quem sabe no momento, depois de ver o mundo piscando, sentindo o chão tremer e a sensura de si mesmo a pino, não se consegue expressar com plenitude o que se sente, não acha?

2008-05-04T11:06:00.000-07:00

Como que alguém que compra roupas na seção infantil se sente no direito de falar ou pensar coisas objetivas (mesmo que as vezes de forma subjetiva) a respeito do mundo e tem a ousadia de se achar "Relevante"? É estranho mas a conclusão é que o que importa não é a maturidade e sim a sua visão de mundo, expô-la ou não é uma escolha mais do que pessoal. O que significa então os sermões que nos induzem a maturidade para um melhor compreendimento do mundo? Não querendo obviamente desvalorizar a maturidade, mas às vezes ela se faz desnecessária e irrisória. Voltando mais uma vez a mentalidade infantil, uma criança pode tirar conclusões a respeito do seu mundo, julgá-lo e simplesmente despreza-lo. Precisou crescer para fazer isso? Vamos dar tempo ao tempo, driblando se possível, não quero ver o tempo passar sem motivos simplesmente porque é necessário, eu mesmo quero fazer meu próprio mundo girar, apenas eu tenho esse poder.
Cada um tem seu mundo, isolar-se é inadequado, mas as vezes prestar atenção na sua própria órbita é de suma importância. Mas sabe o que é o mais estranho? Depois de sucessivos dias de chuva, seus olhos se acostumam com o escurinho do outono molhado, abre-se o sol e você nem percebe que sua janela está fechada para o mundo há mais de três dias, com a lâmpada de Thomas Edison acesa. Senhor Edison, sem menosprezar a sua inestimável inteligência, eu precisaria estar usufruindo de seu invento agora? Ou melhor, deveria estar aqui? Pensando bem, essa espera por um astro errante em minha órbita é mais do que agoniante.

2008-05-03T15:28:00.000-07:00

Misturando tudo dá uma linda história, ou melhor daria. Não sei se é a chuva ou se é essa música que não pára de tocar em meus pensamentos, existe sim um resquício.
Caminhando por entre pessoas, percebemos milhões de feições, muito diferenciadas por sinal. Além de carrancas ou sorrisos escancarados vemos também sentimentos que transbordam dos olhares, boa parte destes à procura da recíproca. Certa vez, quando fazia o mesmo caminho de sempre, na mesma rua junto as mesmas pessoas percebi uma senhora para sentada sem ninguém. A primeira vista pensei que ela seria solitária e infeliz, mas o que garantia isso? As pessoas não são aquilo que vemos, não saberia como estaria se sentindo aquela mulher a menos que fosse lá e conversasse com ela. Quer saber, não fui. Preferi a cruel possibilidade de julgar. É incrível a facilidade humana de dar importância sempre para o mais fácil, julgar. O que não nos damos conta é que também somos julgados a todo o tempo, pelo nosso jeito de andar, nossas palavras, neste exato momento você está me julgando, pensandoo que eu esperava com essas palavras, e antes que chegue a algum conclusão, não pretendo chegar a lugar nenhum isso existe?
Chove, chove e chove. Sem parar, na janela caminha o vento, os raios e as gotas vindas do céu. A beleza disso tudo é que nem sempre sabemos aproveitar uma situação dessa. Para uma criança quando falta a energia, se faz uma grande oportunidade de trabalhar a habilidade de fazer formas (inanimadas ou não) com a sombra da vela, ou quem sabe lutar contra as leis da física e passar o fogo por entre os dedos. Já para nós, que somos acostumados e não temos olhos tão sensíveis assim à felicidade, vemos apenas uma noite a mais em que dormiremos mais, porque sem aos meios de comodidade não temos outra opção. Para onde foi parar a ingenuidade? A facilidade de ver sorrisos onde ninguém vê? Queria ver sorrisos nisso, aqui, sempre.

2008-04-27T19:50:00.000-07:00

Quando termino de ler um livro, paro por alguns minutos como se voltasse a realidade lentamente a procura de um chão, de um suporte. Existem coisas que são ditas sem muitas explicações, já outras que necessitam de grandes explanações complexamente embasadas em acontecimentos ou fatos reais e quem sabe até mesmo fictícios. Muito mais vale acreditar na certeza de palavras curtas e concisas do que viver em um mundo que existe apenas num balão movido a dicionário. É inegável a necessidade de um vocabulário extenso, mas nada tira a força de um sim ou um doloroso não.
Existem coisas que nunca foram ditas e que provavelmente ficarão por muito tempo, ou até mesmo abraçadas a eternidade, sem serem ouvidas. Certa vez alguém me disse que a felicidade é feita pelas nossas atitudes e apenas as gaivotas que voam mais alto, como Fernão Capelo Gaivota, encontraram a si mesmo e quem se conhece com plenitude pode dizer que é por completo feliz. Pois no Pequeno Príncipe se lê que o essencial é invisível aos olhos, digo que meus óculos vêem o invisível, não me faço especial, apenas percebo a intenção da frase, mais importante do que o material é aquilo que não se toca, tudo o que podemos sentir, sinestesia é uma qualidade pertencentes poucos. Além de coisas, me lembro de momentos, únicos e ímpares feitos por causas ínfemeas, seja um tapa na cara, seja uma conversa ou quem sabe o próprio silêncio. Na verdade as circunstâncias são as maiores culpadas, tudo provém deles e elas, ironicamente, são oriundas de nós mesmos. Tudo é tão grande aos meus olhos, que daqui de baixo tudo é ofuscado e às vezes sem sentido a esses olhos míopes.
Se fico imaginando o inimaginável ao terminar um livro, o que se pensa quando termina-se de ler um descargo de palavras?

2008-04-20T23:28:00.000-07:00

Sinto falta de coisas que não voltam mais, mas isso é tão óbvio que nem vale a pena expressar através de palavras, é só prestar atenção em um olhar ou quem sabe um gesto já basta, para que perceba como existem coisas que se vão sem necessidade.
Espero aprendar com certas coisas, na verdade com a ausência delas. Há pessoas que fazem de um curto espaço de tempo um longo período muito bem aproveitado, obrigado. Tenho sorte ter pessoas assim ao meu lado, que fazem de mim isso, que não sabe o que fazer mas que acho pensa entender muito de si mesmo a ponto de escrever o que sente, mas eu sei muito bem que na verdade atiro no escuro que se trata de mim mesmo.

2008-04-13T09:55:00.000-07:00

O garoto magrelo, que outrora observava o crepúsculo, se viu rodeado de notas compassadas e ritmadas, o incrível é que ele fazia parte delas, ele era uma delas. Após sentir-se uma sinfonia junto a seus amigos, saiu pela noite com pedaços dele mesmo, viu o verdadeiro sabor da amizade quando deitado no chão encostado no amor e na amizade, sendo acariciado pela sinceridade ele olhou as estrelas e pensou: "Não há nada que eu queira além disso". Fechou os olhos por um instante e quando deu por si já era dia, as estrelas saíram de cena dando lugar para um sol que acalmava, mas um frio desesperador. Acompanhado de todos os sentimentos atravessou o mar que o separava da simplicidade, e foi aí que ele encontrou uma felicidade que nunca tinha provado, porque a que ele sentiu na última noite apesar de única, era habitual. Navegou dentro dele mesmo, provou do néctar da alegria e pensou: "Não há nada que eu queria além de tudo isso".

Uma semana passou, como um vagão carregado de carvão, foi tudo tão rápido e mecânico que era como se nada tivesse acontecido, aí se vê a intensidade das coisas, dois dias valeram muito mais do que um intervalo entre segunda e sexta-feira. Apesar de não muito aproveitados, esses cinco dias neutros valeram também, pois neles houveram também aquelas gotinhas de felicidade que fizeram do rosto deste menino, não mais um quadro sem emoção alguma, mas sim uma mistura de tudo, retas, curvas, cores e sons. O que não é definido, nos cabe definir e são essas coisas indefinidas que valem a pena. Defina amor por exemplo, ou melhor, defina amizade.

2008-04-03T13:03:00.000-07:00

Às vezes há tanta coisa em mente, que os olhos recebem uma súbita cegueira e vamos apenas com a (in)consciência, e aqui não vemos nada além de nós mesmos. Não é egoísmo, não é egocentrismo, é realidade. Acho que o mundo vêm às pessoas com muita velocidade num curto espaço de tempo, é preciso ser forte, atento e calmo.
Acho que uma parte da janela de sonhos se fechou, e isso já tem muito tempo, mas eu não via, ou melhor enxergava demais, percebia coisas onde não existia absolutamente nada. Agora pelo incrível que pareça a janela cresce mais rápido do que nunca, tão rápido quato as asas do beija-flor que toca teu nariz a procura da doce felicidade que demonstras com um sorriso tão puro e verdadeiro.

Muito maior é o barulho do vazio,
Cresce, vem tomando conta e some.
Vai pra bem longe,
Ao mesmo tempo que tão perto,
tão distante de mim.

2008-03-28T20:11:00.000-07:00

Seus olhos miravam o chão com perplexidade, no peito sentimentos distintos que acabavam se tornando paralelos a uma única decisão. Mesmo que com medo, seus pés formigavam para se transformarem em um próximo passo. Seguro ou não o futuro o esperava de braços abertos, mas é crucial saber que esse fato não é promitente, até a morte nos espera e não há lugar onde seja proibido morrer. Olhando agora o sol, fixamente apontava para um pássaro negro em meio ao crepúsculo, imaginava-se como ele, sempre a procura de lugar algum, mas todo o tempo querendo algo.
Tentou ser, andar, tentou voar, mas apenas olhou e observou uma infinidade de coisas invisíveis e tangíveis.

2008-03-24T19:54:00.000-07:00

É preciso estar atento a cada sorriso, pois estes sempre são reflexos de felicidade. É aceitável a divisão qualitativa de sorrisos, aqueles amarelos (que nos causam ânsia pela falta de simpatia, mesmo se tratando de um sorriso), aqueles involuntários que brotam sem avisar... Ah sorrir...Seria bom sorrir a todo tempo, é interessante pensar na hipótese de uma vida repleta de felicidades, um mundo totalmente azul. É importante dar ênfase eu termo pensar nesta frase, por mais agradável que seja sentir a alegria vir de mancinho abrindo o caminho todos os dias é inviável não derrubar lágrimas.

2008-03-23T20:24:00.000-07:00

Pensando e pensando acabamos agindo, finalmente. A açção não precisa estar entre os limites físicos, pode ser assim, vago como minhas palavras. O que é realmente relevante está longe, distante, à altura das estrelas, para que possamos desejar, procurar e enfim encontrar e nem sempre quase que impossivelmente tocar.

2008-03-15T23:01:00.000-07:00

É como sair sem medo do resfriado cantando e dançando na chuva, que solenemente toca cada parte do teu corpo, mesmo sem pedir te eleva pra onde só a chuva pode levar, personificação de um fenômeno da natureza é fruto de uma grande noite, repleta de gotas de chuva, amizade, chocolate russo e alegria. Que venha o futuro, que os planos mesmo que ainda deformados se tornem reais, tudo que fiz valeu a pena, é clichê, mas é verdade, assim como é também o fato de ser 3:05 da madrugada, eu ouvir roncos e mesmo assim, pensar. Não digo em coisas específicas, pois ter a cabeça fechada em um círculo é um castigo para um amante da filosofia. antes de colocar a cabeça no travesseiro tenho que pensar, é um ritual diário. Hoje meu pensamento é você, eu, nós todos os pronomes pessoais e esse universo não é de apenas duas pessoas, é composto por várias cada uma com sua função, eu apenas penso, não faço. Meu papel é esse? Pensar, pensar e pensar? Espero não esquecer de ser, independente do que for, mas ser.

2008-03-14T21:18:00.000-07:00

Vi a noite virar dia assim como quem vê uma onda bater contra a pedra, não senti o tempo nem a chuva batendo em mim, a lentidão e a precisão de tudo fez que a eternidade coubesse perfeitamente em um segundo.
As folhas cairão sem muita demora, no chão ficarão os desenhos de um verão magnífico cheio da verde alegria de sentir-se bem, e a árvore, seca esperará por mais uma primavera onde tudo começa novamente. Durante o período das gélidas rajadas a árvore sorrirá por ter abrigado tão lindos sonhos, pesados, mas intensos e gratificantes como uma tempestade num quente dia de verão. E se um dia housarem cortar essa árvore, restará um broto, que dará origem a outro e mais outro, força como essa não se pode conter, é presente e permanente como os raios do sol, mesmo que as nuvens tapem, ou a Terra fique de costas para ele, sempre dá um jeito de sorrir com seus raios.

2008-03-01T20:37:00.000-08:00

É como sair cantando bem alto na praia a noite, tudo que tem dentro de ti sai com a facilidade das ondas quebrando e todas as tuas palavras saem sorrindo para o mundo. Independente da música ou do compassao, ritmado ou não, tuas lágrimas se secam com o vento que toca teu rosto e tudo fica pra trás, menos a felicidade de ser.
Sempre há a pergunta sobre a necessidade da existência das tais lágrimas, mas o que seria do vento sem ter o que secar? Lá mais uma vez está ele, sentado nos seus pensamentos carregando um peso cada vez maior, nem os sopros ajudam, nem a fúria de Tor.

2008-03-01T20:36:00.000-08:00

Acho que não sei o que pensar nem o que fazer, é preciso saber afinal?

2008-02-25T19:02:00.000-08:00

Há tanta coisa para se pensar, que quando você percebe está num vazio, num ócio filosófico que não sabe qual caminho seguir e nem onde quer chegar. Existem aqueles momentos em que tudo foi pré-definido por algo ou alguém, mas outros em que se precisa ser esse alguém para que algo realmente aconteça. Sabe o que eu tiro de tudo isso? Que eu falo demais, e nunca vou saber de nada além disso: pensar que sei, mas na verdade não sei é de nada.
Além de tudo, perdi o foco, não tenho norte nem sentido algum sou um astro porcurando uma orbita, ou não. Mais vale ser um astro errante do que entrar em uma órbita que me leva a uma catastrófica colisão, assim, exatamente como essa.

2008-02-23T18:50:00.000-08:00

Na verdade não sei nem o que escrever, tenho milhões de motivos, mas nenhum propósito. É muita coisa em menos de 24h, por isso que as vezes amo e odeio a idéia que paira meus pensamento de ter mais horas num dia.
Cada um faz o que quer e o que está ao seu alcance, no meu caso não faço nenhuma das duas opções, nunca faço nada mesmo. Penso muito se consigo mudar, mas nada faço além de pensar, afinal que filosofia de vida é essa? Existe ao menos uma filosofia de vida a ser seguida? Têm vezes que vale a pena mudar, mas outras como esta, não adianta pular, gritar, derrubar a mesa, jogar-se na piscina, nada interfere. O que importa mesmo é jogar no escurinho, descartar sem saber o valor, é não valorizar o importante e seguir em frente como vencedor.